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Tema: Aquellas noches de fiesta del 2004...

  1. #1
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    Aquellas noches de fiesta del 2004...

    Soy seguidor del foro desde hace años, aunque ésta es la primera vez que posteo.

    En un ejercicio de memoria (hace tiempo que no tengo experiencias en el terreno picospardos), me viene a la cabeza una experiencia en particular... quizás no sea la más bonita, ni siquiera la más excitante, pero tiene un hálito de tristeza incorporado que me invitaba a compartirla con vosotros.

    Hace unos años (2003/2004) tenía la costumbre de buscar un polvo improvisado cuando volvía de fiesta, el viernes o el sábado. Evidentemente, entonces (y creo que ahora también) lo más seguro en caso de que se buscasen este tipo de experiencias a las cinco, las seis o incluso las siete de la mañana (después de la taja inevitable en discotecas como Sutton o Sala B) eran los alrededores del Camp Nou. Decenas de veces rebusqué entre las farolas de Gregorio Marañón, buscando entre inmigrantes del este semianoréxicas aquella gema que me hiciera sentirme vivo durante un momento, entre la niebla de la coca cola mezclada con alcohol.

    En aquellos momentos, solía sentir un extraño sentimiento de éxtasis continuo, entre el miedo por las posibles ETDs y la euforia por encontrar una chica joven que fuese, al mismo tiempo, guapa, simpática y frenética en el acto sexual.

    Solía llevarme a las chicas al ínclito Hotel Pedralbes (ahora cerrado), donde por 60 euros podía, al menos, ofrecerlas una cama y cierto confort, lo cual siempre agradecían, comparando la situación con las incomodidades de la intemperie o del asiento trasero del deportivo de turno.

    Las experiencias de aquella época fueron muy diversas: desde algunas absolutamente sensuales y provechosas, a otras que destacaban por todo lo contrario. Entre las historias que podría mencionar (donde podría encontrar desde comedias románticas hasta historias de terror puro), destaco una que, por su tristeza, me conmovió entonces y lo sigue haciendo ahora.

    Ella se llamaba Gisella, era italiana, de unos 23 años, dotada con una cara de ángel, una melena castaña rizada que le llegaba hasta la cintura, con un cuerpo de infarto, pizpireta, siempre de buen humor. Tenía su cuartel general cerca de la parada de metro de Palau Reial, en Diagonal, justo enfrente del colegio de Sant Raimon de Penyafort. Quedé con ella una noche de diciembre. Por primera vez (casi la última) me encontré con una chica de la noche que no sólo hablaba castellano perfectamente, sino que me trataba como si me conociese de toda la vida, y, además, disfrutaba del sexo conmigo (o al menos, eso me parecía a mí). Recuerdo que la primera noche nos besamos como sólo se besan los ligues de verdad, hasta el punto de que ella me tuvo que decir que teníamos que parar porque no podía enamorarse de un cliente... Sí, sabía como convertirse en adictiva.

    Entre acto y acto, Gisella solía hablarme de su vida: era de Florencia. No tenía estudios. Había tenido un hijo con un ligue de adolescencia que salió mal, del que cuidaba su madre, y ella les enviaba el poco dinero que sacaba trabajando en la calle. Era independiente, y eso le acarreaba no pocos problemas: más de una vez las mafias (que según ella controlan el flujo de mujeres de la zona) le habían amenazado para que se fuera de allí, pero ella se negaba. Por eso estaba en Diagonal, y no más cerca del Camp Nou: había más luz, la policía pasaba más veces, y eso le daba seguridad.

    Hacíamos el amor sin descanso, la hora se convertía en hora y media, dos... y ella siempre reía. Siempre reía.

    Durante tres meses quedamos cuatro o cinco veces. Ella solía decirme que le recordaba a un chico que había conocido en Dinamarca (donde había trabajado antes de venir a Barcelona), y que le gustaba. Gemía como una niña pequeña, y su sexo parecía humedecerse con sólo sentir la presencia del mío.

    Una vez se nos rompió el condón. Ella me dijo que no me preocupase, que estaba limpia. Y yo me enfadé (la verdad es que me cogió miedo)... y, por esta tontería estúpida, dejamos de vernos (a efectos aclaratorios, destaco que a raíz de esta experiencia dejé de hacer estas excursiones nocturnas, por puro pánico, y a los seis meses me hice las pruebas pertinentes, que repetí varias veces para estar seguro: afortunadamente, siempre han sido negativas; así que ella tenía razón).

    Pero ésta no fue la última vez que vi a Gisella. Alrededor de un mes más tarde, empecé a pensar en ella y me entró la locura. Así que fui a verla para quedar con ella una vez más. Recuerdo que era un martes por la noche.

    Primero pasé con el coche por delante suyo, aunque no paré. Ella me miró, dándose cuenta de que estaba por allí. Di la vuelta en el Princesa Sofía, volví a pasar... y ella estaba hablando, con semblante asustado, con un hombre de bastante mala pinta. Moreno, lleno de tatuajes, no muy alto y con nariz rota de boxeador. Me vio pasar, y se me quedó mirando, durante unos segundos, con ojos suplicantes... ¿me estaba pidiendo que parara? ¿Que la ayudase? Ese hombre... ¿era un policía de paisano o uno de esos mafiosos que la acosaban? Pero soy un cobarde. Me entró miedo y no paré. Sin embargo, cogí el valor suficiente como para hacer una pasada más... y ya no estaba. Había desaparecido de la faz de la tierra. Como si nunca hubiese existido.

    Y nunca más reapareció.

    He pasado muchas veces por delante (vivo fuera de Barcelona, y tengo que pasar por allí cada vez que quiero entrar en la ciudad), y tengo que admitir que a veces, con el rabillo del ojo, observo a las chicas que pueblan esa zona con la oculta esperanza de que una de ellas sea Gisella, pero aquella noche de marzo fue la última vez que la vi.
    Quiero que estés atento...

  2. #2
    Membresia 3 Estrellas Avatar de Hermes
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    Hay! la nostalgia.

    No sabía que el Hotel Pedralbes esté cerrado . Cuantos recuerdos también, con el jardincito para aparcar el buga.
    No sería erroneo pensar que algun constructor quiera especular, destruirlo y levantar algun edificio "decente"

  3. #3
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    Enhorabuena por escribir así tu primer post. Me ha gustado mucho.


    Un saludo

  4. #4
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    ¿Nostalgia?, ¿arrepentimiento por no haber sido un héroe suicida?.

    No se, veo en tu narración múltiples emociones agridulces. Recuedos de una chica con quien congeniaste, con quien por circunstancias de la vida hayaste algo más profundo de lo que buscabas...Temor por lo que le pudo llegar a pasar, remordimiento por no haber sido superman.

    Con algunas vagas similitudes, tu relato me recuerda una vieja historia que viví, mejor dicho sufrí allá por años 94-95. Sin que jamás hubiera sexo entre nosotros, conocí demasiado y nuestra amistad fué mucho más allá de lo que razonablemente deberia haber llegado, a una chica de esta profesión. Una gran chica, catalana y estudiante de Economía. Su segunda vida la desarrollaba en una pseudoagencia dedicada exclusivamente a clientes de muy alto nivel (muy alto). El éxito, el dinero y el codearse con personajes, alguno de ellos archiconocidos, le hicieron perder de vista la realidad, su realidad. Mentirosa compulsiva, llegó al extremo de engañarse a ella misma, de creerse su gran mentira, a hacer caso y considerar sus amigos y consejeros a aquellos que solo pretendían su cuerpo y sus comisiones. Intenté aconsejarla, recordarle su realidad, hacerle ver que su recorrido profesional debía ser solamente temporal, que su auténtica vida era otra. Finalmente, tomé la decisión de cesar en nuestra amistad ya que lo único que recibía era desasosiego, miedo por ella. Lamentablemente, al cabo de años supe de ella, cuando en tono jocoso, uno de sus "amigos", aquellos que la siguieron aconsejando, comentó en una comida que había tenido noticias de XXXXX,que estaba trabajando en un bar de carretera en Oropesa del Mar. Algunos de los asistentes emitieron sonoras carcajadas, yo sentí dolor, un profundo dolor por aquella que había sido mi amiga y ahora estaba en la más profunda miseria, "chupándosela a los camioneros" y explicando que en otros tiempos había sido la mejor.

    Sentí remordimientos, ¿hice bien en abandonarla a su suerte?, si hubiera mantenido el contacto con ella, ¿habría podido evitar su trágico final?. Aún hoy,a veces doy vueltas al asunto pero algo tengo claro:

    Era su vida, tomó sus decisiones, escogió quienes debían ser sus amigos, supongo que debía saber los riesgos que corría. En fin, que yo no era quien para aconsejarla y tampoco debo sentirme culpable de nada. Fué ella quien decidió y tenía todo el derecho del mundo a equivocarse.

    En tu caso, piensa en ello, fué ella la que decidió afrontar los riesgos y si le salió mal, fue su decisión y su responsabilidad, no la tuya, si hubieras intentado ayudarla, te habrían partido las piernas y nada habrías podido hacer por ella.

  5. #5
    Membresia 4 Estrellas Avatar de cipoton
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    ¿Donde coño está Itaca?
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    Perdona no postear ¿que bien!, ¡enhora buena!...

    Tu relato me ha hecho revivir una parte de mi pasado y tal vez no he sido capaz de captar el sentido lúdico a lo que explicas, si lo hay. Pero me has emocionado. Felicidades por tu relato y disculpa el que con el, hayas destapado mi melancolía. Quiza haya cambiado el sentido y la intención de este.

  6. #6
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    Cipotón, bienvenido tu comentario. Es curioso como todos tenemos historias que contar, y como el aspecto lúdico deja paso no pocas veces a uno más triste y más serio.

    En absoluto has cambiado el sentido del relato. Son, por supuesto, dos historias diferentes, pero el punto de tristeza y melancolía está ahí.
    Quiero que estés atento...

  7. #7
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    Gracias a ambos por escribir sobre este tema. Todos los que hemos vivido situaciones parecidas, sabemos lo que es.
    Para nosotros tiene más de diversión y morbo, pero encuentro que para algunas mujeres, chicas jóvenes sobretodo, el hecho de no tener la madurez suficiente y la cabecita bien amueblada, les puede suponer algunos contratiempos y problemas varios.

    En cierta ocasión conocí a una chica, muy guapa, de unos 23 años, que me contó que había estado trabajando en un piso de la calle b....., realizando servicios completos por 30 €. Había de todas las nacionalidades, colores.... y trabajaba en semiexplotación porque se le quedaban el DNI y apenas tenía horas para salir del piso. Cuando se le acabó la plaza, se largó rápido a una agencia, luego otra....hasta que empezó como independiente cobrando 300 € la hora. Me contó cosas que me ponían la piel de gallina, pero necesitaba el dinero y no tenía más que un trabajo basura que le reportaba poco dinero.

    Allá donde esté ahora espero que lo supere pronto (tiene pareja y viven con los dos sueldos algo mejor).

    Adeu (que venim' viendo la otra cara de la moneda)

  8. #8
    Membresia 4 Estrellas Avatar de cipoton
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    ¿Donde coño está Itaca?
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    Cita Iniciado por Alfred Borden
    Cipotón, bienvenido tu comentario. Es curioso como todos tenemos historias que contar, y como el aspecto lúdico deja paso no pocas veces a uno más triste y más serio.

    En absoluto has cambiado el sentido del relato. Son, por supuesto, dos historias diferentes, pero el punto de tristeza y melancolía está ahí.

    Alfred Borden, ya ves, hablar de la otra cara de la moneda, de la parte oscura de este mundo del que hablamos o de enfermedades de transmisión sexual en este Foro, está abocado al fracaso. Mejor hacer oídos sordos a estas realidades y disfrutemos de los placeres de la vida.

    Obviando la realidad, todos tan contentos y a seguir hablando del mundo puteril como si en el todo fuera bonito y nunca pasa nada desagradable, ni hay intereses ocultos, ni mafias, solo chicas limpias, sanas que juegan a tenis y montan a caballo y que hacen esto por puro placer y para hacernos felices. Gracias a todas por su generosidad y a seguirnos dejar disfrutando, que todos somos muy buenas personas y los malos solo están en la ficción.

  9. #9
    Membresia 4 Estrellas Avatar de amantexavi
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    Ahí le has dao, Cipo.

    Adeu (que nos'venimos autocomplaciendo)

  10. #10
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    ...

    La alusión de Cipotón sobre la ficción, me ha recordado lo que dijo el novelista inglés, Chesterton:

    "La verdad tiene que ser forzosamente más extraña que la ficción, porque la ficción nos la hacemos nosotros a nuestra medida".

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