Tema: Nathaly. El secreto mejor guardado. El frasco se derrama.

No seré egoísta.

Casi, desapercibida...como a ella le gusta.

Aunque debo dar santo y seña.

El pacto con este rincón de vicio y perdición, me puede. Os lo debo. Nace, sin más. Son las arras de la nuca servida en bandeja de madera. Ardo. Arde. Arderán. Arderás cuando la veas como te rebana el gaznate a dos centímetros de la gloria funesta.

Arderás cuando se pose.

Cuando te maten sus manos, esposas de la traición.

Pero su arte no puedo por menos dejaros de insinuar.... Ha/He esbozado una sonrisa impregnada de un perfume secreto. Como aquella alumna que en la última fila, se desentiende de lo que el maestro moldea. Sus garabatos son gatos panza arriba, sin uñax que afilar...romas, toscas y delicadas. Garfios, puñales, dedal.....Sus codos, pirámides. Su mentón, estribor. La enorme arcada de sus ingles, el muro de las lamentaciones. Y el lamer, el diezmo de mi escrito. Desordenado, azuzado, maligno, bandido de cortesanas y amatorias picardías. Ando desarmado y ella permanece en las costras de mis heridax. Mi espalda rota, las vertebras llagadas...un sonrojado moratón violáceo rompe la armonía de mi respirar y el vello rasurado, esculpido por su peculiar forma de adentrarse donde el principio se enroca y pervierte a la fe de no caer en las garras de la lujuria.

La pintora de la luz... del aire. Como un cuadro de Sorolla, desenredadamente acechante. El iris tiznado del veto de la palabra hechura.

Y no sigas, si te aburro como siempre, o despierta...si te duermes como en la noche rota....porque no entenderás nada. Hoy menos que nunca. Peor que ayer. E imposible como mañana. Nathaly o el demonio que carcome la madera viva de la cordura. La mesa de la silla coja. El árbol talado a contraluz. A contrapelo. Como me fascinan los cabellos de la sorpresa.

Imagina una libélula negra, oscura....y radiante. Inflada por una cintura de avispa hechicera. Imagina una cabellera negra, lacia....y un corpiño negro apegado, prendado. Un pecho exultante, un busto tocado....pero por la varita de algún cirujano enamorado de la belleza.

Imagina un portalón donde el espejo acaba en la espalda de el griego meloso...e imposible. Imagina un meñique trasteando, trajinando con el desvirgar del final iniciador....

Unos ojos con el medallón de la frondosa sombra.

Un retal sobre el lienzo del lecho ancestral.

Un perfume, un jodido y maldito perfume a hembra, que tras varias horax y varios díax me impide coordinar con cabal cordura.

Deseo que llegue el fin de semana....que se convierta de nuevo en espuma de ola sincera y loca. De Hermes y Furla su piel, su taconeo....el crín de su cabalgada.... osadamente perversa.

Pero ella sigue ahí, casi desapercibida. En la última fila. En B/N. Disimulando, posando. Como su primera imagen, su prima fotografía....es tan real, tan veraz.

Hubo algo que me tendió la trampa. Ese B/N, me seduce....me emputa....me subleva, das color, matizas, suavizas y sodomizas....ese B/N, permuta, rota, predica....claudica.

Y así es, casi perfecta. Soberbia. Tangiblemente suave, dulce, melosa como el medallón de sus labios. Lacerando y lacrando el beso acaramelado, succionando, embelesando, dulcificando y arrebatando.

Nathaly, Nathaly, Nathaly, Natahly, Nathaly, Nathaly..... incluso si escribes sus ochos letras el piano del marfil se clava en un profundo suspiro, en un balanceo, son los dedos...son sus manos. En un pleito de los sentidos. Es un arte de la luz. Del juego y de su forma.

http://girlsbcn.net/girls_archivos/gbnathaly.htm

Ando tremendamente aturdido....asimilando que el destino me quitó un deseo con el sexo y me otorgó un encuentro en la inmensidad de las pupilas.

Hiperpuntual, elegantísima (Top, top de BCN), inteligente y lista, lista e inteligente, morboxxxxixxxxima, vertiginosamente alta. De riguroso negro, como mi pena, y con el contraste del rojo descapullando las flaquezas. Morbosamente dulce, perdidamente seria. El punto de sal....crudo. La pimienta espolvoreándola sobre el vientre....de la pose. El porte, el perfil endemoniado....pecado.

Se regala y te regala. Ya me entenderás si llegastes hasta la tortura de mi desorden.

Y alerta con su dicción del idioma de Baudelaire. Te sorprenderá tan grata, salvaje e irasciblemente, posiblemente de los mejores de los mejores ejemplos de como se ejecuta el Vademecum de la psicología canina. Arte. Luz. Contraluzazul. Tendrás la terrible y maravillosa sensación que el paje del pase.... es una obra de arte.

Su lengua vibra, aniquila, saliva, fluye, tantea y mortifica tu persistencia, tu cerebro, tus sienes.

Y el caoxxxxxxxxxxxxxxx.

En minutos.... caes en la tentación de sentir como la doma te posee, te vence, te arrastra.... pero con la pericia de tener dos bocas. Aha. Dos.

Prúebalo, cata, cae, cede....muerde y muérete en esa bendición del extasiado nirvana.

Necesito una ducha escocesa.

Unas piedras en el plexo.

El recuedo me derrama el frasco roto.

El perfume de su sombra.

Y ella sigue ahí, desapercibida.

Pero como me pierde, como me fascina....que de vez en cuando el destino depare la realidad de sueños de auténticos privilegios.

Nathaly, la esencia de mujer....el veneno del quien cata sus encantos.

Lo oculto, pervierte.

Y el hedén existe.

La isla del aire, en unos días me tumbará sobre sus manos quietas, mansas, trraviesas, mágicas....y el piano, sobre el mar del sorbo más loco, más incauto.

Hummm. Huele a la lluvia de esta tierra mojada.

Empapada.....

...chispeando.