Tema: La capilla ardiente. Lucía & Iris.

Ando oscuro, como el pan que se da con la boca y se hace con los pies.

Estoy sucio, como la leche agria que se corta las venas y se cuela por el deliquio, y no deja de escocer por donde atraviesa, resbala y funde. Frutas rojas.

Tumbado como un perro vagabundo que trota en círculos alrededor de ninguna parte, intentando reencontrar el rastro donde la inspiración te vuelve a cortar las malas costumbres, te convulsiona y te precipita....sin alas, ni red; sin tumba, ni excusa.

Luego ando, y muero al paso. Maldita la gracia.

Llevo días en el trance de ese charco mugriento, donde se reboza la sarna y el silencio adiestra, percute, reta. Y a gusto, adrede, a muerte huelo... puerco y jumento, castrado y plegado. Como aquel libro que cría polvo y muerde al lomo. Tomo, peso y leso. Y ando, luego muero.

Montañas de garabatos y un túnel en el tiempo. Sin puentes. Las nubes empiezan a colgarse, el cielo a estrangularme, la redada del laberinto me sugiere, pero nada me incita...... o casi, para ser ecuánimes, casi nada. Por ser justo, prejuzgo; para ser justos.....hace unos días, me confesé en esa capilla ardiente. Y que huyan, y que migren; los designios son ingratos como aquellos gatos que al can lo engatusan para apolillar sus uñax. Fauna de calles, y el domador....cualquier esquinero malnacido. Me río.....quien quiera peces que se moje el culo. Me descojono, quien quiera mojárselo que escape del acuario urbano. Del imaginario, de lo virtual. Cuarzo y hambruna.

Frutas.

Frutas rojas, prohibidas. Recién lavadas, recién lloradas, recién llovidas.... nacidas. Pero rojas, rosadas, amelocotonadas, aterciopeladas, crujientes, carnales. Rojo sangre. Todo en regla. Como la virgen, como la norma que delimita y desgaja el cromático y camaleónico punzón que crucifica las artes amatorias...que repentinamente se adueñan de una obsesión, que se moldean y transgreden.... que se hace camino al volar. Y al volar, la vista atrás se despeina, se entreceja, se amilana y acobarda. Manda guasa, las gasas....del Cavall Fort y de Norman Foster. Los diseños, son naturales abalorios.......y ellas, son dueñas de la naturalidad, de la ternura, del desboque, de las frutas rojas......las llovidas, las lamidas, las recién nacidas.

El juego de la capilla, era una canga.

Al principio, una mosca.

Una luciérnaga, una pulga prodigiosa.

Ellas son fosforescentes, porque se alumbran cuando se nacieron, cuando se descubrieron, cuando amándose se iluminaron todos sus ojox ocultos.

Una, recién desvirgada, porque en cuanto su cuerpo se bautizó las cerezax, las frexas, las guindas, los nísperos y las guirnaldas se cubrieron de la gloria de un col@r tan escondido como compulsivo allende donde lo encubierto procura y corteja, seduce y escupe.

La otra sacerdotisa, por como tras su aurea de aparente fragilidad, bisoñez e inhibición se despluma el gran pavo real de su arte, y mientras algunos pintaban bastos, ella le otorgó al gran perro verde de una sesión de cuevas secretas, de jardines colgantes,de formas dilatas y juguetes mayúsculos.

Mientras la concha y la espina se cordaban los miedos, mientras la primera mesa acercaba y transformaba los vértices en ángulos de ante, el banquete era aire....era humo.... es pan, es agua........es esa impulsiva masa de tres sabores, de tres fragancias, de un trípode donde se apoya un nacimiento.

Ellas poseen un reto, flagante, decisivo. Se han nacido y descubierto y la mala es buena, y la buena ahora tan mala como la que se escondía tras aquellos ojazox de traiciones primorosas.

Una danza de espejos.

Unas cortinas corridas, muy bien corridas. Sin grilletes y desposada.

El desorden me asalta y me fascina, el caos me implora y que lo enculen las normas, las reglas y la virgen de la cuesta.

La capilla ardiente, se escapa a aquellos que creen que los bulos corren, que los murmullos crean doctrina, que la inercia....disecciona y con su herradura: marca y computa.

Pécoras, pécoras........ divinas pécoras.

El juego del jugo es rojo. El zumo, zurrapas...mistela....aprendizaje.

Y una, la buenamala, crece; y la otra, la malabuena, se doctora.

Estás enfermo, pues que te emperre, que te emperren....que te dancen y forniquen.

No creas que marcar un número es el antídoto. Nah.

El secreto, el oculto....es el guión donde ellas entran en juego.

.....Ando perdido, como aquel niño angustiado en una fiesta de gigantes. Me quiero perder entre faldas y vuelos, entre nalgas y estampidas.

Ando con la capilla ardiente a cuestas como la coraza de un nueva tortuga en una isla naúfraga........donde encontrar agua dorada no es un sueño.

Existen sensaciones imperturbables. Y con ellas, tras aquellas cortinas, con mucha fruta roja, recién llovida, llorada....recién nacida redescubrí aquel momentum donde la virginidad pide silencio.

Casi sin palabras, sólo con sonidos se perciben los verdaderos placeres escondidamente dulces.

Fue un placer, auténtico, natural, hermoso y esas horas me adviertieron que el amor lascivo y devoto purifica.
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Tras la última cena y bajo la banqueta, plegado y bien doblado, entre las dos dejé un trozo de papel sucio, arrugado, perfumado.....cuatro letras:

El juego no es para quien de vosotras, lo quiera. Sólo para quien de vosotras, verdaderamente le encuentre sentido.

Y ahora que los ladridos me encelan, correré las cortinas.

Es tarde, y la luna, la madre luna me coge en su seno. En su alda.

Tan tarde, que seguro que esta noche, como cada antigua visita a la capilla nos encontraremos en un rincón del placer.

El juego sigue ardiendo. No hizo más que perturbar los sueños más húmedos.

Olvidamos alguna cereza, las fresas se quedaron viudas.

Golosas, pécoras y hermosas.

Por dentro el hueso.......se chupa, se lame y nunca se deja de desear.

Jamás.