Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

Táctica y estrategia


Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.




Poemas de Mario Benedetti

COPA CICLÓPEA

El sol alumbra: ya en los aires miro
La copa amarga: ya mis labios tiemblan,
—No de temor, que prostituye,— de ira!...
El Universo, en las mañanas alza
Medio dormido aún de un dulce sueño
En las manos la tierra perezosa,
Copa inmortal, donde
Hierven al sol las fuerzas de la vida!—
Al niño triscador, al venturoso
De alma tibia y mediocre, a la fragante
Mujer que con los ojos desmayados
Abrirse ve en el aire extrañas rosas,
Iris la tierra es, roto en colores,—
Raudal que juvenece, y rueda limpio
Por perfumado llano, y al retozo
Y al desmayo después plácido brinda!—
Y para mí, porque a los hombres amo
Y mi gusto y mi bien terco descuido,
La tierra melancòlica aparece
Sobre mi frente que la vida bate,
De lúgubre color inmenso yugo!
La frente encorvo, el cuello manso inclino,
Y, con los labios apretados, muero.

José Marti.

Iniciado por icaro69

....estoy como antes colgado
por eso vine a tí.

Agárrate fuerte a mí María
agárrate fuerte a mí
que ésta noche es la más fría
y no consigo dormir

Iniciado por icaro69

Se la dedica a su hija.

Un fuerte abrazo, Alexa.

Pues te lleno de abrazos, castos, cálidos, de los que te rodean...
DE otras cosas ,, hablamos en mp

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir
es el único argumento de la obra.

NO VOLVERÉ A SER JOVEN
Jaime Gil de Biedma

No, ya no tengo hambre,
evito la piedra del destino
y la rayuela del aire,
o ese trigo que se mueve
por los labios
cuando otros dicen sí,
y se prometen con la voz
muy alta y temblorosa.
Yo sé que el amor
es un ave de plumas
que se muda con frecuencia.
Lo he visto en el silencio
de las mariposas dormidas
en las noches estrelladas.
Así debe ser, sentimos
con la desproporción del alma,
y se nos llena de libertad
el tránsito y las amapolas,
cualquier espacio que inventamos
como atajo de desiertos.
No, no hay hambre y sin embargo,
aún creo en el pueblo de mi sangre,
y siento la imperfección
de ser hombre y tiempo,
equilibrista del futuro
y su punto tenebroso.
Hay rincones oscuros
que la razón evita
para no morir de ignorancia.
Pero nada nos detiene.
La vida es alguien que empuja fuerte.
Y nos dijeron, - allí hay esperanza -,
y ya estamos de camino.
Era tan sencillo
hacernos caminar

Por Fernando Tornero, poeta y amigo... gracias Fer

"En otro tiempo, si recuerdo bien, mi vida era un festín en el que todos los corazones se abrían, en el que todos los vinos corrían.

Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas.-Y la encontré amarga.-Y la injurié.

Me he armado contra la justicia.

He huido. ¡Oh brujas, oh miseria, oh odio, a vosotros ha sido confiado mi tesoro!

He llegado a borrar en mi espíritu toda humana esperanza. Sobre toda alegría, para estrangularla, he ensayado la sorda acometida de la bestia feroz.

He llamado a los verdugos para roer, mientras perecía, la culata de sus fusiles.He invocado las plagas para ahogar con la arena, la sangre. La desgracia ha sido mi dios. Me he tendido en el barro. Me he secado en el aire del crimen. Y le he hecho buenas trampas a la locura.

Y la primavera me ha traído la risa abominable de cretino.

Hasta que últimamente, creyéndome en mi último cuac, he pensado en buscar la clave del antiguo festín, donde quizás recobraré el apetito."

UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO
Jean Arthur Rimbaud

Mientras él despachaba la ración de huevos, la bandeja de patacones, la jarra de café con leche, el buque salió de la bahía con las calderas sosegadas, se abrió paso en los caños a través de las colchas de taruya, lotos fluviales de flores moradas y grandes hojas en forma de corazón y volvió a las ciénagas. El agua era tornasolada por el mundo de peces que flotaban de costado, muertos por la dinamita de los pescadores furtivos, y los pájaros de la tierra y del agua volaban en círculos sobre ellos con chillidos metálicos. El viento del Caribe se metió por las ventanas con la bullaranga de los pájaros, y Fermina Daza sintió en la sangre los latidos desordenados de su libre albedrío. A la derecha, turbio y parsimonioso, el estuario del río Grande de la Magdalena se explayaba hasta el otro lado del mundo.

Cuando ya no quedó nada que comer en los platos, el capitán se limpió los labios con la esquina del mantel, y habló en una jerga procaz que acabó de una vez con el prestigio del buen decir de los capitanes del río. Pues no habló por ellos ni para nadie, sino tratando de ponerse de acuerdo con su propia rabia. Su conclusión, al cabo de una ristra de improperios bárbaros, fué que no encontraba cómo salir del embrollo en que se había metido con la bandera del cólera.

Florentino Ariza lo escuchó sin pestañear. Luego miró por las ventanas el círculo completo del cuadrante de la rosa náutica, el horizonte nítido, el cielo de diciembre sin una sola nube, las aguas navegables hasta siempre, y dijo:

-Sigamos derecho, derecho, derecho, otra vez hasta La Dorada.

Fermina Daza se estremeció porque reconoció la antigua voz iluminada por la gracia de Espíritu Santo, y miró al capitán: él era el destino. Pero el capitán no la vió, porque estaba anonadado por el tremendo poder de inspiración de Florentino Ariza.

-¿Lo dice en serio? -le preguntó.

-Desde que nací -dijo Florentino Ariza-, no he dicho una sola cosa que no sea en serio.

El capitán miró a Fermina Daza y vió en sus pestañas los primeros destellos de una escarcha invernal. Luego miró a Florentino Ariza, su dominio invencible, su amor impávido, y lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites.


-¿Y hasta cuando cree usted que podemos seguir en este ir y venir del carajo?- le preguntó.

Florentino Ariza tenía la respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, siete meses y once días con sus noches.

-Toda la vida- dijo.

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA

Gabriel García Márquez

Iniciado por icaro69

preciosa canción, no puede dejarme indiferente... es inevitable..........