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Tema: Los mejores inicios de novela

  1. #41
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    "Ya no oigo mis voces, de modo que ando un poco perdido. Sospecho que sabrían contar mucho mejor esta historia. Por lo menos, tendrían opiniones, sugerencias e ideas definidas sobre lo que debería ir al principio, al final y en medio. Me indicarían cuando añadir detalles, cuando omitir información superflua, qué es importante y qué es trivial. Después de tanto tiempo, no recuerdo muy bien las cosas y me resultaría muy útil su ayuda. Pasaron muchas cosas, y me cuesta saber donde situar qué. Y a veces no estoy seguro de que algunos incidentes que recuerdo con claridad ocurrieran de verdad. Un recuerdo que parece sólido como una piedra, acto seguido me resulta tan vaporoso como una neblina. Ése es uno de los principales problemas de estar loco: nunca estás seguro de las cosas."

    La historia del loco, John Katzenbach (2005)
    El amor crea tensiones, el sexo las relaja.

  2. #42
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    "La primera cosa que recuerdo es estar debajo de algo. Era una mesa, veía la pata de una mesa, veía las piernas de la gente, y una parte del mantel colgando. Estaba oscuro allí debajo, me gustaba estar ahí. Debió haber sido en Alemania, yo debía tener entre uno y dos años de edad. Era en 1922. Me sentía bien bajo la mesa. Nadie parecía darse cuenta de que yo estaba allí. La luz del sol se reflejaba en la alfombra y en las piernas de la gente. Me gustaba la luz del sol. Las piernas de la gente no eran interesantes, no eran como el trozo del mantel que colgaba, ni como la pata de la mesa, ni como la luz del sol."


    La senda del perdedor de Charles Bucowski

  3. #43
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    "No soy la escritora de esta novela. Soy el cadáver. Pero eso no tiene la más mínima importancia. Lo imprescindible ahora es contar, tal vez con la boca llena de gusanos, semejante al muerto que va narrando de cabo a rabo mi película favorita, Sunset Boulebard, de Billy Wilder. Más tarde, en otro capítulo, presentaré mis cartas credenciales de muerta oficial. Ahora, paren las orejas, o mejor, zambúllanse en estas páginas a las cuales, no sin amor y dolor, en tanto que espíritu, he sobrevivido."

    Te di la vida entera, Zoé Valdés (1996)
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  4. #44
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    "Se había convertido en un acontecimiento anual. Hoy el destinatario de la flor cumplía 82 años. Al llegar el paquete, lo abrió y le quitó el papel de regalo. Acto seguido, cogió el teléfono y marcó el número de un ex comisario de la policía criminal que, tras jubilarse, se había ido a vivir a orillas del lago Siljan. Los dos hombres no sólo tenían la misma edad, sino que habían nacido el mismo día, lo cual, teniendo en cuenta las circunstancias, sólo podía considerarse una ironía. El comisario, que sabía que la llamada se produciría tras el reparto del correo, hacia las once de la mañana, esperaba tomándose un café. Ese año el teléfono sonó a las diez y media. Lo cogió y dijo "hola" sin más."

    Los hombres que no amaban a las mujeres, Stieg Larsson (2005)
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  5. #45
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    Hasta el último día y hasta la última hora. Soy un viejo solitario a quien nadie ama, enfermo, resentido y
    cansado de vivir. Estoy preparado para el más allá; tiene que ser mejor que esto.
    Soy el propietario del monumental edificio de cristal en que ahora me encuentro y del noventa y siete por
    ciento de la empresa que, en el piso inmediatamente inferior al mío, tiene su sede en él. También del kilómetro
    de terreno que lo rodea por tres de sus lados y de las dos mil personas que trabajan aquí y de las otras veinte mil
    que no, y asimismo del gasoducto que transporta el gas al edificio desde mis pozos petrolíferos de Texas. Mía es
    la compañía que le suministra la electricidad y tengo en arriendo el invisible satélite que navega a muchos
    kilómetros de altura, a través del cual yo ladraba en otros tiempos órdenes a mi imperio, que se extiende por
    todo el mundo. El valor de mis bienes supera los once mil millones de dólares. Soy dueño de minas de plata en
    Nevada y de cobre en Montana, de plantaciones de café en Kenia, de minas de carbón en Angola, de
    plantaciones de caucho en Malasia, de explotaciones de gas natural en Texas, de pozos de petróleo en Indonesia
    y de acerías en China. Mi empresa es propietaria de empresas que producen electricidad y fabrican ordenadores
    y construyen embalses e imprimen libros de bolsillo y transmiten señales a mi satélite. Son tantos los países por
    los que se hallan repartidas las sucursales de mis filiales que casi nadie podría localizarlas.
    Antes era dueño de todos los juguetes apropiados: yates, jets privados y rubias, casas en Europa,
    haciendas en Argentina, una isla en el Pacífico, purasangres e incluso un equipo de hockey. Pero ya me he hecho
    demasiado viejo para los juguetes.
    El dinero es la raíz de mis males.
    Tuve tres familias, tres ex esposas que me dieron siete hijos, seis de los cuales siguen vivos y hacen todo
    lo que pueden para atormentarme. Que yo sepa, engendré a los siete y enterré a uno. Debería decir que lo enterró
    su madre, pues yo me encontraba fuera del país.
    Estoy enemistado con mis ex esposas y todos mis hijos. Hoy todos se hallan reunidos aquí porque me
    estoy muriendo y ha llegado la hora de repartir el dinero.
    Llevo mucho tiempo planeando este día. Mi edificio tiene catorce pisos, todos ellos largos, anchos y
    situados alrededor de un recóndito patio trasero donde antaño yo celebraba banquetes al aire libre. Vivo y
    trabajo en el piso superior, cuatro mil metros cuadrados de opulencia que a muchos les parecerían obscenos,
    pero que a mí no me molestan en absoluto. He ganado hasta el último centavo de la fortuna que poseo con mi
    sudor, mi inteligencia y mi buena suerte. Debería tener también el derecho de regalar todo ese dinero a quien me
    diera la gana, pero me persiguen.
    ¿Por qué debería preocuparme por quién recibe el dinero? He hecho con él todo lo imaginable. Sentado
    aquí en mi silla de ruedas, esperando solo, no se me ocurre ni una sola cosa que quiera comprar o ver, ni un solo
    lugar a donde quiera ir ni otra aventura a la que quiera lanzarme.
    Lo he hecho todo y estoy muy cansado.
    No me interesa quién reciba el dinero; pero me interesa mucho quién no lo reciba.
    Diseñé personalmente cada metro cuadrado de este edificio, y por eso sé exactamente dónde colocar a
    cada uno de los participantes en esta pequeña ceremonia. Están todos aquí, esperando, pero les da igual.
    Permanecerían en cueros en medio de un temporal de nieve si fuese necesario.

    El Testamento. John Grisham

  6. #46
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    "Era el primer polvo en un mes, el primero después de la catástrofe. Me sentía sola, desesperadamente sola, hambrienta de cariño, ávida de mimos y caricias, con el ansia voraz y animal de una piraña. ¿Suena tan raro? Todos necesitamos abrazos de cuando en cuando. No esperaba mucho, es cierto, pero no estaba preparada para una decepción semejante."

    Amor, curiosidad, prozac y dudas, Lucía Etxebarría (1996)
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  7. #47
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    “Jefferson Street es una calle tranquila de Providence. Rodea el barrio comercial, y solo al sur de la ciudad, donde se llama ya Norwich Street, desemboca en la salida de Nueva York. De vez en cuando Jefferson Street se ensancha en pequeñas plazas con hayas y arces. En una de esas plazas, Wayland Square, hay una gran edificio de estilo casa de campo inglesa: el hotel WAYLAND MANOR. Cuando llegué allí a finales de abril, el portero cogió del casillero una carta al mismo tiempo que la llave y me entregó ambas cosas. Ante el ascensor abierto, en el que el ascensorista esperaba ya, desgarré el sobre, que, por cierto, apenas estaba cerrado. La carta era breve y decía así: “Estoy en Nueva York. Por favor, no me busques; no te resultaría agradable encontrarme”. Hasta donde alcanzan mis recuerdos, es como si estuviera predestinado al horror y al espanto.”

    "CARTA BREVE PARA UN LARGO ADIÓS" , Peter Handke

  8. El siguiente usuario ha agradecido a guestf0fda586 su mensaje:

    Mardi Gras (09/09/2013)

  9. #48
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    "Me llamo Ferran Torres y me masturbé por primera vez cuando tenía nuevo años. Bien, en realidad sólo fue un intento, porque la desmañada falera onanista me causó una irritación en el glande y una notable hinchazón del pene. En si mismo el hecho no es importante, pero lo recuerdo porque fue el día antes de tomar la comunión; objetivamente, uno de los días más desgraciados de mi vida. El origen de este infortunio hay que buscarlo en la alegría comunicativa de mi hermano, impecable e implacable, sujeto voluntario por el cual mi madre tuvo noticia de la transgresión, digamos física, teniendo en cuenta la edad."

    Gracias por la propina, Ferran Torrent (1995)
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  10. #49
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    "-El comportamiento de un cadáver en el mar es imprevisible.
    Eso fue lo que declaró el capitán del Alhambra II, y ahora Valentín lo recuerda repitiendo en voz alta las misteriosas palabras y barruntando lo mismo que entonces, cuando leyó la entrevista en la prensa: mummm, los viejos marinos son supersticiosos y dicen cosas raras, pero ¡puñeta, qué manera tan pertinente de referirse a la pobre Desirée! Ciertamente el capitán parecía conocer la muchacha mucho mejor que los que la habían comprado y vendido, gozado y maltratado en vida."

    Canciones de amor en Lolita's Club, Juan Marsé (2005)
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  11. El siguiente usuario ha agradecido a Berto Soriano su mensaje:

    Mardi Gras (14/09/2013)

  12. #50
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    Hacía mucho calor aquella noche en el Bar de Tony. ni siquiera pensaba en follar. sólo en beber cerveza fresca. Tony nos puso un par para mí y para Mike el Indio, y Mike sacó el dinero. le dejé pagar la primera ronda. Tony lo echó en la caja registradora, aburrido, y miró alrededor... había otros cinco o seis mirando sus cervezas. imbéciles. así que Tony se sentó con nosotros.

    -¿qué hay de nuevo, Tony? -pregunté.

    -es una mierda -dijo Tony.

    -no hay nada nuevo.

    -mierda -dijo Tony.

    -ay, mierda -dijo Mike el Indio.

    bebimos las cervezas.

    -¿qué piensas tú de la Luna? -pregunté a Tony.

    -mierda -dijo Tony.

    -sí -dijo Mike el Indio-, el que es un carapijo en la Tierra, es un carapijo en la Luna, qué mas da.

    -dicen que probablemente no haya vida en Marte -comenté.

    -¿y qué coño importa? -preguntó Tony.

    -ay, mierda -dije-. dos cervezas más.

    Tony las trajo, luego volvió a la caja con su dinero. lo guardó. volvió.

    -mierda, vaya calor. me gustaría estar más muerto que los antiguos.

    -¿adónde crees tú que van los hombres cuando mueren, Tony?

    -¿y qué coño importa?

    -¿tú no crees en el Espíritu Humano?

    -¡eso son cuentos!

    -¿y qué piensas del Che, de Juana de Arco, de Billy el Niño, y de todos esos?

    -cuentos, cuentos.

    bebimos las cervezas pensando en esto.

    -bueno -dije-, voy a echar una meada.

    fui al retrete y allí, como siempre, estaba Petey el Búho.

    la saqué y empecé a mear.

    -vaya polla más pequeña que tienes -me dijo.

    -cuando meo y cuando medito sí. pero soy lo que tú llamas un tipo elástico. cuando llega el momento, cada milímetro de ahora se convierte en seis.

    -hombre, eso está muy bien, si es que no me engañas. porque ahí veo por lo menos cinco centímetros.

    -es sólo el capullo.

    -te doy un dólar si me dejas chupártela.

    -no es mucho.

    -eso es más que el capullo. seguro que no tienes más que eso.

    -vete a la mierda, Petey.

    -ya volverás cuando no te quede dinero para cerveza.

    volví a mi asiento.

    -dos cervezas más -pedí.

    Tony hizo la operación habitual. luego volvió.

    -vaya calor, voy a volverme loco -dijo.

    -el calor te hace comprender precisamente cuál es tu verdadero yo -le expliqué a Tony.

    -¡corta ya! ¿me estás llamando loco?

    -la mayoría lo estamos. pero permanece en secreto.

    -sí, claro, suponiendo que tengas razón en esa chorrada, dime, ¿cuántos hombres cuerdos hay en la tierra? ¿hay alguno?

    -unos cuantos.

    -¿cuántos?

    -¿de todos los millones que existen?

    -sí, sí.

    -bueno, yo diría que cinco o seis.

    -¿cinco o seis? -dijo Mike el Indio-. ¡hombre no jodas!

    -¿cómo sabes que estoy loco? di -dijo Tony-. ¿cómo podemos funcionar si estamos locos?

    -bueno, dado que estamos todos locos, hay sólo unos cuantos para controlarnos, demasiado pocos, así que nos dejan andar por ahí con nuestras locuras. de momento, es todo lo que pueden hacer. yo en tiempos creía que los cuerdos podrían encontrar algún sitio donde vivir en el espacio exterior mientras nos destruían. pero ahora sé que también los locos controlan el espacio.

    -¿cómo lo sabes?

    -porque ya plantaron la bandera norteamericana en la luna.

    -¿y si los rusos hubieran plantado una bandera rusa en la luna?

    -sería lo mismo -dije.

    -¿entonces tú eres imparcial? -preguntó Tony.

    -soy imparcial con todos los tipos de locura.

    silencio. seguimos bebiendo. Tony también; empezó a servirse whisky con agua. podía; era el dueño.

    -coño, qué calor hace -dijo Tony.

    -mierda, sí -dijo Mike el Indio.

    entonces Tony empezó a hablar.

    -locura -dijo- ¿y si os dijera que ahora mismo está pasando algo de auténtica locura?

    -claro -dije.

    -no, no, no... ¡quiero decir AQUI, en mi bar!

    -¿sí?

    -sí. algo tan loco que a veces me da miedo.

    -explícame eso, Tony -dije, siempre dispuesto a escuchar los cuentos de los otros.

    Tony se acercó más.

    -conozco a un tío que ha hecho una máquina de follar. no esas chorradas de las revistas de tías. esas cosas que se ven en los anuncios.

    botellas de agua caliente con coños de carne de buey cambiables, todas esas chorradas. este tipo lo ha conseguido de veras. es un científico alemán, lo cogimos nosotros, quiero decir nuestro gobierno. antes de que pudieran agarrarlo los rusos. no lo contéis por ahí.

    -claro hombre, no te preocupes...

    -von Brashlitz. el gobierno intentó hacerle trabajar en el ESPACIO. no hubo nada que hacer. es un tipo muy listo, pero no tiene en la cabeza más que esa MAQUINA DE FOLLAR. al mismo tiempo, se considera una especie de artista, a veces dice que es Miguel Angel... le dieron una pensión de quinientos dólares al mes para que pudiera seguir lo bastante vivo para no acabar en un manicomio. anduvieron vigilándole un tiempo, luego se aburrieron o se olvidaron de él, pero seguían mandándole los cheques, y de vez en cuando, una vez al mes o así, iba un agente y hablaba con él diez o veinte minutos, mandaba un informe diciendo que aún seguía loco y listo. así que él andaba por ahí de un sitio a otro, con su gran baúl rojo hasta que, por fin, una noche, llega aquí y empieza a beber. me cuenta que es sólo un viejo cansado, que necesita un lugar realmente tranquilo para hacer sus experimentos. y le escondí aquí. aquí vienen muchos locos, ya sabéis.

    -sí -dije yo.

    -luego, amigos, empezó a beber cada vez más, y acabó contándomelo.

    La Máquina de Follar. Charles Bukowski

  13. Los siguientes 2 usuarios han agradecido a Mardi Gras su mensaje:

    Berto Soriano (15/09/2013), Oliba (15/09/2013)

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