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Tema: Los mejores inicios de novela

  1. #51
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    El error inicial de mi vida ha sido ése, no quererme encasillar, catalogar, ponerme en fila. Me decía a mi mismo: No me veo casado como los demás, saliendo el domingo con la mujer, con el baloncito, con el hijo... ¡Ésa fue mi equivocación! Acuérdate de lo que te digo, Mim. ¡Es necesario, compréndelo, hacer lo que hacen todos, aunque lo que hacen todos te parezca ridículo! Es necesario salir con la mujer, con el hijo, con la pelota, con el ama de cría, con el sombrero duro, con el paraguas; tomar helados, comprar periódicos humorísticos, leerlos de cabo a rabo, divertirse, ser un mediocre integral. Si uno quiere vivir feliz, debe hacer eso; si quiere estar en la verdad, debe estar en la verdad de todos; no existen dos verdades, la de uno y la de los otros; existe solamente la de los otros. Cada hombre tiene un anillo que con otros anillos forman cadena, y las cadenas de hombres es una reata: la sociedad. Si alguno de esos anillos, esclavo de otros anillos, parece despreciable por su hipocresía y por su servilismo, no rehuses ser tambien un anillo de esa reata. Lo sé: los rebeldes, los que están en la otra parte, los que van contra corriente, los irregulares son más simpáticos, pero es necesario huir de ellos si no quiere uno verse condenado a vivir entre los irregulares todo el resto de su vida.

    Dolicocéfala Rubia. Pitigrilli.

    Nota: No es exactamente el inicio, que decía algo así como "conviviendo con un sordo te das cuenta de cuán pocas cosas merecen ser dichas". Para eso tendría que revolver la biblioteca de mi padre y arriesgarme a un conflicto paterno filial jeje. En la red no he podido encontrarlo.

  2. El siguiente usuario ha agradecido a ex5 su mensaje:

    guestf0fda586 (15/09/2013)

  3. #52
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    "Tyler me consigue un trabajo de camarero, después me mete una pistola en la boca y me dice que para alcanzar la vida eterna primero tienes que morirte. Sin embargo, durante mucho tiempo Tyler y yo fuimos muy buenos amigos. La gente siempre me pregunta si conocía bien a Tyler Durden."


    "EL CLUB DE LUCHA", Chuck Palahniuk

  4. #53
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    ARRODILLADO EN LA CUNETA, MÁRQUEZ TOMÓ FOCO EN la nariz del cadáver antes de abrir a plano general. Tenía el ojo derecho pegado al visor de la Betacam, y el izquierdo entornado, entre las espirales de humo del cigarrillo que conservaba a un lado de la boca. Siempre que podía, Márquez tomaba foco en cosas quietas antes de hacer un plano, y aquel muerto estaba perfectamente quieto. En realidad no hay nada tan quieto como los muertos.
    Cuando tenía que hacerle un plano a uno, Márquez siempre accionaba el zoom para enfocar a partir de la nariz. Era una costumbre como otra cualquiera, igual que las maquilladoras de estudio empiezan siempre por la misma ceja. En Torrespaña eran famosas las tomas de foco de Márquez; los montadores de video, que suelen ser callados y cínicos como las putas viejas, se las mostraban unos a otros al editar en las cabinas. No te pierdas esta, etcétera. Junto a ellos, los redactores becarios palidecían en silencio. No siempre los muertos tienen nariz.

    Aquel tenía nariz, y Barles dejó de observar a Márquez para echarle otro vistazo. El muerto estaba boca arriba, en la cuneta, a unos cincuenta metros del puente. No lo habían visto morir, porque cuando llegaron ya estaba allí; pero le calculaban tres o cuatro horas: sin duda uno de los morteros que de vez en cuando disparaban desde el otro lado del río, tras el recodo de la carretera y los árboles entre los que ardía Bijelo Polje. Era un HVO, un javeo croata joven, rubio, grande, con los ojos ni abiertos ni cerrados y la cara y el uniforme mimetizado cubiertos de polvillo claro. Barles hizo una mueca. Las bombas siempre levantan polvo y luego te lo dejan por encima cuando estás muerto, porque ya no se preocupa nadie de sacudírtelo. Las bombas levantan polvo
    y gravilla y metralla, y luego te matan y te quedas como aquel soldado croata, más solo que la una, en la cuneta de la carretera, junto al puente de Bijelo Polje.

    Territorio Comanche. Arturo Pérez-Reverte

  5. #54
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    "Gwenda sólo tenía ocho años, pero no le temía a la oscuridad. Todo estaba como boca de lobo cuando abrió los ojos, aunque no era eso lo que la inquietaba. Sabía donde estaba, en el priorato de Kingsbridge, en el alargado edificio de piedra al que llamaban hospital, tumbada sobre la paja que había esparcida en el suelo. Por el cálido olor lechoso que llegaba hasta ella, imaginó que su madre, que descansaba a su lado, estaría amamantando al recién nacido, al que todavía no habían puesto nombre. A continuación yacía su padre, y al lado de éste, el hermano mayor de Gwenda, Philemon, de doce años."

    Un mundo sin fin, Ken Follett (2007)
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  6. #55
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    "Había que detenerla.
    Las insinuaciones no habían funcionado. No había hecho caso de sugerencias sutiles. Era necesario actuar con más contundencia. Algo drástico e inequívoco, acompañado por una explicación clara.
    Esto último era crucial, no podía dejar lugar a la duda ni a las preguntas. Tenía que hacer entender el mensaje a la policía, a los medios y a esa ingenua entrometida, todos tenían que estar de acuerdo respecto a su significado.
    Bajó pensativamente la mirada a la libreta amarilla que tenía delante y empezó a escribir:

    Tienes que abandonar de inmediato tu proyecto, tan mal concebido. Lo que estás proponiendo hacer es intolerable. Glorifica a la gente más destructiva de la Tierra. Ridiculiza mi persecución de la justicia al ensalzar a los criminales a los que he ejecutado. Crea compasión inmerecida por los más viles entre los viles. Esto no puede ocurrir. No lo permitiré. He dormido diez años en paz con mi éxito, en la paz de mi mensaje al mundo, en la paz de mi justicia. Si me fuerzan a tomar las armas otra vez, el precio será terrible.

    Lee lo que ha escrito. Niega lentamente con la cabeza. No está del todo satisfecho con el tono. Arranca la página de la libreta y la introduce en la ranura de la trituradora de documentos que tiene junto a su silla. Empieza una página nueva:

    Detén lo que estás haciendo. Para ahora y aléjate. O volverá a haber sangre, y más sangre. Estás advertida. No perturbes mi paz.

    Eso estaba mejor. Pero todavía no estaba bien del todo.
    Tendría que darle más vueltas, ser más claro, no dejar la menor duda. Debía ser perfecto.
    Y había muy poco tiempo.

    Deja en paz al diablo, Jonh verdon (2012)
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  7. #56
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    "Volvía a ser de noche. En la posada Roca de Guía reinaba el silencio, un silencio triple.

    El silencio más obvio era una calma hueca y resonante, constituida por las cosas que faltaban. Si hubiera soplado el viento, este habría suspirado entre las ramas, habría hecho chirriar el letrero de la posada en sus ganchos y habría arrastrado el silencio calle abajo como arrastra las hojas caídas en otoño. Si hubiera habido gente en la posada, aunque solo fura un puñado de clientes, ellos habrían llenado el silencio con su conversación y sus risas, y con el barullo y tintineo propios de una taberna a altas horas de la noche. Si hubiera habido música... pero no, claro que no había música. De hecho, no había ninguna de esas cosas , y por eso persistía el silencio.

    En la posada Roca de Guía, un par de hombres, apiñados en un extremo de la barra, bebían con tranquila determinación, evitando las discusiones serias sobre noticias perturbadoras. Su presencia añadía otro silencio, pequeño y sombrío, al otro silencio, hueco y mayor. Era una especie de aleación, un contrapunto.

    El tercer silencio no era fácil reconocerlo. Si pasabas una hora escuchando, quizá empezaras a notarlo en el suelo de madera y en los bastos y astillados barriles que había detrás de la barra. Estaba en el peso de la chimenea de piedra negra, que conservaba el calor de un fuego que ya llevaba mucho rato apagado. Estaba en el lento ir y venir de un trapo de hilo blanco que frotaba el veteado de la barra. Y estaba en las manos del hombre allí de pie, sacándole brillo a una superficie de caoba que ya brillaba bajo la luz de la lámpara.

    El hombre tenía el pelo rojo como el fuego. Sus ojos eran oscuros y distantes, y se movía con la sutil certeza de quienes saben muchas cosas.

    La posada Roca de Guía era suya, y también era suyo el tercer silencio. Así debía ser, pues ese era el mayor de los tres silencios, y envolvía a los otros dos. Era profundo y ancho como el final del otoño. Era grande y pesado como una gran roca alisada por la erosión de las aguas de un río. Era un sonido paciente e impasible como el de las flores cortadas; el silencio de un hombre que espera la muerte."

    El Nombre del Viento, Patrick Rothfuss (2007)
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  8. #57
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    "Mandé a un chico a la cámara de gas en Huntsville. A uno nada más. Yo lo arresté y testifiqué. Fui a visitarlo dos o tres veces. Tres veces. La última fue el día de su ejecución. No tenía por qué ir, pero fui. Naturalmente, no quería ir. Había matado a una chica de catorce años y os puedo asegurar que yo no sentía grandes deseos de ir a verle y mucho menos de presenciar la ejecución, pero lo hice. La prensa decía que fue un crimen pasional y él me aseguró que no hubo ninguna pasión. Salía con aquella chica aunque era casi una niña. Él tenía diecinueve años. Y me explicó que hacía mucho tiempo que tenía pensado matar a alguien. Dijo que si lo ponían en libertad volvería a hacerlo. Dijo que sabía que iría al infierno. De sus propios labios lo oí. No sé qué pensar de eso. La verdad es que no. Creía que nunca conocería a una persona así y eso me hizo pensar si el chico no sería una nueva clase de ser humano. Vi cómo lo ataban a la silla y cerraban la puerta. Puede que estuviera un poco nervioso pero nada más. Estoy convencido de que sabía que al cabo de quince minutos estaría en el infierno. No me cabe duda. Y he pensado mucho en ello. Era de trato fácil. Me llamaba "shériff". Pero yo no sabía qué decirle. ¿Qué le dices a un hombre que reconoce que no tiene alma? ¿Qué sentido tiene decirle nada? Pensé mucho en ello. Pero él no era nada comparado con lo que estaba por venir."

    "NO ES PAÍS PARA VIEJOS", CORMAC McCARTHY

  9. El siguiente usuario ha agradecido a guestf0fda586 su mensaje:

    Berto Soriano (24/09/2013)

  10. #58
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    Fa un any la meva vida s'havia fet miques. Havia forçat la màquina fins a l'extenuació, el meu pare va morir sobtadament i les meves relacions amb els companys de feina i els meus éssers estimats eren un desgavell. Aleshores jo no podia ni imaginarho, però d'aquella immensa desesperació en sorgiria el regal més immens


    El Secret, Rhonda Byrne 2011

  11. #59
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    "En los cuentos de hadas, las brujas llevan siempre unos sombreros negros ridículos, y capas negras, y van montadas sobre palos de escoba.

    Pero este no es un cuento de hadas. Este trata de BRUJAS DE VERDAD.

    Lo más importante que tenéis que saber sobre las BRUJAS DE VERDAD es lo siguiente. Escuchad con mucha atención y no olvidéis nunca lo que os diré a continuación.

    Las BRUJAS DE VERDAD se visten con ropa corriente y se parecen mucho a las mujeres corrientes. Viven en casas corrientes y hacen TRABAJOS CORRIENTES.

    Es por eso que son tan difíciles de descubrir.

    Una BRUJA DE VERDAD odia a los niños con un odio atroz y abrasador, más atroz y abrasador que cualquier otro odio que os podáis imaginar."

    Las Brujas, Roald Dahl (1983)
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  12. #60
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    "Estaba amarrada con correas de cuero en una estrecha litera de estructura de acero. El correaje le oprimía el tórax. Se hallaba boca arriba. Tenía las manos esposadas a la altura de los muslos.

    Hacía mucho tiempo que había desistido de todo intento de soltarse. Se encontraba despierta pero con los ojos cerrados. Si los abriera, sólo vería oscuridad; la única luz existente era un tímido rayo que se filtraba por encima de la puerta. Tenía mal sabor de boca y ansiaba lavarse los dientes.

    Una parte de su conciencia aguardaba el sonido de unos pasos que anunciaran su llegada. Ignoraba qué hora de la noche sería, pero le parecía que empezaba a ser demasiado tarde para que él la visitara. Una repentina vibración le hizo abrir los ojos. Era como si una máquina se hubiese puesto en marcha en algún lugar del edificio. Unos segundos después ya no estaba segura de si se trataba de un ruido real o de si lo había imaginado.

    Tachó un día más en su mente.

    Era el día número cuarenta y tres de su cautiverio."

    La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, Stieg Larsson (200
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