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Tema: Soy Ariadna...

  1. #191
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    No hay mayor lujuria que el pensar.
    Se propaga este escarceo como la mala hierba
    en el surco preparado para las margaritas.

    No hay nada sagrado para aquellos que piensan.
    Es insolente llamar a las cosas por su nombre,
    los viciosos análisis, las síntesis lascivas,
    la persecución salvaje y perversa de un hecho desnudo,
    el manoseo obsceno de delicados temas,
    los roces al expresar opiniones; música celestial en sus oídos.

    A plena luz del día o al amparo de la noche
    unen en parejas, triángulos y círculos.
    Aquí cualquiera puede ser el sexo y la edad de los que juegan.
    Les brillan los ojos, les arden las mejillas.
    El amigo corrompe al amigo.
    Degeneradas hijas pervierten a su padre.
    Un hermano chulea a su hermana menor.

    Otros son los frutos que desean
    del prohibido árbol del conocimiento,
    y no las rosadas nalgas de las revistas ilustradas,
    pornografía esa tan ingenua en el fondo.
    Les divierten libros que no están ilustrados.
    Sólo son más amenos por frases especiales
    marcadas con la uña o con un lápiz.


    Wislawa Szymborska

    H.q.l.m.n.s.





    Quise decirle: "Ven a mí, ahora que nadie nos ve, ahora que lo verde de este maléfico jardín entró en la austeridad anónima de una noche de verano. Ven a mí: si vienes, las estrellas seguirán siéndolo, la luna no se cambiará con colores ultrajantes ni habrá metamorfosis dañinas. Nadie verá que tú vienes a mí. Ni siquiera yo, pues yo ya estoy muy lejos, yo ya estoy en otro mundo, amándote con una furia que no imaginas. Ven a mí si quieres salvarte de mi locura y de mi rabia, ten piedad de ti y ven a mí. Nadie lo sabrá, ni siquiera yo, pues yo estoy vagando por las calles de otra ciudad, vestida de mendiga vieja, acoplando tus nombres a canciones obscuras que son como puñales para fijar mi delirio. Mi sangre, mi sexo, mi sagrada manía de creerme yo, mi porvenir inmutable, mi pasado que viene, mi atrio donde muero cada noche. Oh ven, nada ni nadie lo sabrán nunca. Aun cuando yo no lo quiera ven. Aun cuando yo te odio y te abandone, ven y tómame a la fuerza". (De Pizarnik a Alejandría)

    Jamás te lo diré aunque me muera de pena.

    Jamás me lo digas.

    Porque Alejandra aunque dice que adora a los gatos ama a los perros.

    No me ames.

    Ama.

    Ama.

    Ama.

    Amáte, eres demasiado buena y hermosa para un callejero y lunático perro.
    Una vida sin fantasía y sueños no es vida. Alejandra lo sabía y dentro de esa maravillosa locura tenía su cordura...



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  3. #192
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  4. #193
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    Germinó.

    En el desierto siempre hubo una fuentepiedra, un vientre, unas gotas de lluvia, incluso un faro y una hoja de laurel.

    Llueve el cuadro y la ventana se empapa.

    Nos escudriñan ellas... las gotas de agua y las hijas de las piedras.

    Si saco la mano me empapo y crezco.

    Si la amago me empapo y mengüo.

    Incluso había un desierto de olas y mareas... ahora los rizos, las caracolas y las hebras no sólo son buenas noticias, sino que dedales en las nubes.

    De cera también se hizo la esperanza.



    De cera no se hace la esperanza que con el calor pronto se derrite...
    La esperanza no se hace sinó que se crece, no te pide agua a cambio y sin embargo sus frutos son de felicidad eterna...


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  6. #194
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    Manzilla y durum.

    Algo se quiebra cuando Miró se mira los pies descalzos.

    Y fluye el huyyyy, el yessssss, el uffffffff.....

    ...mador tierno y sagrado.

    Silbaban las calles desiertas, encharcadas.

    Lo más importante es....


    Mmmm deliciosa... pero no imposible...

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  8. #195
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    Joder Icaro, este es el foro de Ariadna o el tuyo??? Ariadna, estás viva??

  9. #196
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    Lo que no se puede desunir es lo que nos habrá de separar. Éramos cuatro.

    Cuatro, y agua. Sal.

    Y quedaremos, quedamos sólo dos.

    He rozado tu mirada mojada.

    Tus pies descalzos y secos, desnudos de ostentosos pasos y enjutos en huella eterna.

    Me has contado chistes con los tirabuzones.

    Y penas sin lágrimas.

    Soy feliz. Porque eres y estás.

    Y la grieta de la pared no era un sueño.... es un puente, o un charco, un papel doblado que esconde mil letras y un mundo.

    Me pones siempre un vaso de agua en el aire.

    Y un espejo sin corsé.

    La gran broma final, es el principio del uno.

    Ya no me pregunto.

    Todo tiene sentido de tu mano.

    La gran historia es nuestro barro. Agua y sal.

    Y escuece y duele, pero crece inexorablemente.

    Es cierto, el lenguaje instintivo es lo único sincero que se entiende.

    El papel sin doblez, las palabras sin necesidad, las letras sin cuentas pendientas, los silencios dialogantes.

    Seguiré rozando tu mirada mojada y sonreiré, siempre sonreiré cuando sigas rozando lo mojado que está el suelo y el silbido.

    Silbas con primor y alevosía.

    Y me encaaaaaaaaaaanta.

    Pero dentro, el alma nos suda los latidos. En las afueras el escepticismo ajeno es un diezmo, un puro y puto diezmo.

    Amén.











    Eres agua y sal.





    "Razón y piel, difícil mezcla.
    Agua y sed serio problema...
    "

    Hay cosas que solo ocurren una vez en la vida...

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  11. #197
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    Me acongoja...
    En la duermevela y el jardín ya no queda ni pena ni nada...


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  13. #198
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  15. #199
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    Vocales para Hilda

    La que duerme ahí, la sagrada,
    la que me besa y me adivina,
    la translúcida, la vibrante,
    la loca
    de amor, la cítara
    alta:

    tú,

    nadie
    sino flexiblemente
    tú,
    la alta,
    en el aire alto
    del aceite
    original
    de la Especie:

    tú,

    la que hila
    en la velocidad
    ciega
    del sol:

    tú,

    la elegancia
    de tu presencia
    natural
    tan próxima
    mi vertiente
    de diamante, mi
    arpa,
    tan portentosamente mía:

    tú,

    paraíso
    o
    nadie
    cuerda
    para oír
    el viento
    sobre el abismo
    sideral:

    tú,

    página
    de piel más allá
    del aire:

    tú,

    manos
    que amé,
    pies
    desnudos
    del ritmo
    de marfil
    donde puse
    mis besos:

    tú,

    volcán
    y pétalos,
    llama;
    lengua
    de amor
    viva:

    tú,

    figura
    espléndida, orquídea
    cuyo carácter aéreo
    me permite
    volar:

    tú,

    muchacha
    mortal, fragancia
    de otra música
    de nieve
    sigilosamente
    andina:

    tú,

    hija del mar
    abierto,
    áureo,
    tú que danzas
    inmóvil
    parada
    ahí
    en
    la transparencia
    desde
    lo hondo
    del principio:



    cordillera, tú,
    crisálida
    sonámbula
    en el fulgor
    impalpable
    de tu corola:

    tú,

    nadie: tú:
    Tú,
    Poesía,
    tú,
    Espíritu,
    nadie:

    tú,

    que soplas
    al viento
    estas vocales
    oscuras,
    estos
    acordes
    pausados
    en el enigma
    de lo terrestre:

    tú:




    Gonzalo Rojas



    "Te decía en la carta
    que juntar cuatro versos
    no era tener el pasaporte a la felicidad
    timbrado en el bolsillo,
    y otras cosas más o menos serias
    como dándote a entender
    que desde antiguamente soy tu cómplice
    cuando bajas a los arsenales de la noche
    y pones toda tu alma
    y la respiración
    perfectamente controlada,
    por mantener en pie tus rebeliones
    tus milicias secretas
    a costa de ese tiempo perdido
    en comerte las uñas, en mantener a raya
    tus palpitaciones,
    en golpearte el pecho por los malos sueños,
    y no sé cuántas cosas más
    que, francamente, te gastan la salud
    cuando en el fondo
    sabes que estoy contigo
    aunque no te vea
    ni tome desayuno en tu mesa
    ni mi cabeza amanezca en tu pecho
    como un niño con frío,
    y eso no necesita escri
    birse."

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  17. #200
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    Anoche me levanté dormido, estaba sediento.

    Y me diste más sed.





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