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Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

  1. #261
    icaro69
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    Existen letras atormentadas.

    Matan sentimientos impuros.

    Nacen miedos y desamores encaprichados de las sombras.

    Renuncio al resquemor.

    Olvida las reglas rígidas, ellas siempre se encargan de lazar la última palabra.....y de desnudar la sinrazón.

    ...el caparazón, no deja de ser música encubierta, letras que supuran, cruces de clavos atormentados....labios que ni existen, que se mueren y renuncian a un nuevo nacimiento.....sin estar y dejándose la vida en el intento.......parece que esas mariposas están escondidas.

    Muertas.


    [youtube:3eth038m]<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/B8Fflu54MCc&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/B8Fflu54MCc&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>[/youtube:3eth038m]

  2. #262
    icaro69
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    Estuve con un joven
    y supe al fin lo que era el violento arrebato, la agilidad vibrátil,
    cavidades melosas en la carnosa pulpa
    suavemente entreabierta
    hasta el límite deshicente,
    el perfecto engranaje,
    la densidad precisa de jugos derramados,
    la inclinación debida,
    la posición exacta,
    y la sabiduría del mutismo,
    la belleza de un glande.



    Clara Janés.

  3. #263
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    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    LLULLU EN LA MEMORIA.



    No me acuerdo de cómo se llama mi madre. No me acuerdo de cómo se llama mi padre. No me acuerdo de cómo se llama mi hermana. No me acuerdo de cómo se llaman mis dos abuelas, ni de si llegué a conocer a mis dos abuelos. No me acuerdo de cómo se llaman los familiares que me visitan cuando estoy en el hospital. No me acuerdo de los nombres de mis dos escuelas, ni de los muchos maestros, monitoras, fisios, cuidadoras y compañeros que he tenido. Como no me acuerdo de nada, nada puedo tampoco olvidar. No puedo olvidar a mi madre, ni cómo se llama, ni su voz de terciopelo, ni sus brazos suaves que me calientan cuando tengo frío, ni su risa de niña eterna, ni la paz que me da cada vez que me disparo, y no puedo olvidar ni olvido que me quiere, aunque no entienda sus palabras de amor. No me puedo olvidar de cómo se llama mi padre, ni de las historias que me cuenta, ni de los meneos que me pega cuando intenta vestirme, ni de su olor intermitente de tabaco ni de los gritos que suelta cuando me dice Llullu-cómo-estáás, ni puedo olvidar que por culpa suya todos me conocen por este nombre que empequeñece la boca de quien lo pronuncia. No me puedo olvidar de cómo se llama mi hermana, ni de cómo se enfada cuando nuestros padres le llaman Pepita o algún otro nombre por el estilo, ni puedo olvidar las cosas tremendas que me cuenta a la oreja, ni tampoco aquella redacción en la que explicaba que le encanta aplastarme ni puedo olvidar, sobre todo, sus inconfundibles carcajadas. No me acuerdo de la niña gitana que se llevaron a la sala de espera para bendecirla, ni de la hija del guardia civil, ni de ninguno de los compañeros de habitación con los que he convivido en hospitales todos estos años, y por eso no les olvido. No recuerdo la boca de piedra en la que mi hermana metió la mano con temor mientras yo sonreía, y por eso no puedo olvidarla. No recuerdo haberme cagado en la basílica de San Pedro, ni tampoco me acuerdo de las promesas que me hizo mi padre mientras paseábamos entre estatuas de piedra que nos miraban todo el tiempo, y por eso no lo olvido. No me acuerdo del día que mi padre me dijo Llullu por primera vez, ni tengo la más remota idea de cómo fue que todos le siguieron la corriente y empezaron a poner morros para llamarme así, y por eso ni lo olvido ni puedo olvidarlo. No recuerdo haber visto a mi primo bailando el No rompas más mi pobre corazón,y por eso no lo olvido. No olvido Eurodisney. Ni el Tibidabo ni Port Aventura ni Gardaland ni Santapark. No me acuerdo del campesino que se arrodilló a rezar por mí, ni de las cosas que le decía a su dios, ni de las caras de tonto que ponían papá y mamá, y por eso no lo olvido. No me acuerdo de los dos hombres de las narices que tenían la misma cara, y por eso no les olvido. No me acuerdo de los gritos de asco que profería la dueña de un restaurante de pescado cuando me vio entrar por la puerta, y por eso no lo olvido. No me acuerdo de la camilla rodante que empujaban los hombres de rojo la noche que subí a una hidroambulancia, y por eso no lo olvido. No me acuerdo de la niña de etnia llullu que vivía con unos amigos de mis padres desde mucho antes de nacer yo, y por eso jamás podré olvidarla. No me acuerdo de nada, yo, y nada olvido. Nunca podré olvidar las caricias que no recuerdo haber recibido. Nunca podré olvidar las palabras que no recuerdo haber escuchado ni leído ni dicho ni escrito. Quien no recuerda no olvida. Quien no olvida recuerda. Amo, pero no lo recuerdo. Me aman, y no lo olvido. Nunca caeré en el olvido".


    Màrius Serra

  4. #264
    icaro69
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    Podría ser cualquier poema llorado mientras la lluvia lo arranca del recital de la pena más honda.

    No dejamos de ser espantapájarasiluetas.


  5. #265
    icaro69
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    Duane Michals.

    Ando perozoso para contar sus obras y milagros, pero a quien le plazca servido con U2 en bandeja de plata, le picará la curiosity. O lo que no suene.

    [youtube:2m2m5j51]<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WJ3SbheUuwk&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/WJ3SbheUuwk&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>[/youtube:2m2m5j51]

    Un genio.

  6. #266
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    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    La novela del verano

    Llevamos una temporada bastante larga en la que están de moda las novelas de ámbito oriental (Oriente Medio y China fundamentalmente), ello sin contar con la trilogía de Stieg Larssen que este año rompe las librerías.

    Yo no soy un asiduo lector de novelas, básicamente porque escribiendo mejor que los autores habituales, éstos a mi no me leen, así que ¡que les den…! La reciprocidad es una norma básica de educación… digo yo.

    Pero así y todo, este verano he tenido en mis manos un best-seller (que debe significar algo así como un “sello de la hostia” y se me perdone mi mal inglés). Claro que según esto Peter Sellers significaría Pedro el de los Sellos y me parece que no hacía colección…

    Bueno, el caso, como os cuento, es que he tenido la oportunidad de leer una novela titulada “The onion” (la traducción literal sería “La cebolla”) de la celebérrima Susan Writer (Editorial. Planete).

    Trata (o versa, como queráis) de un engineer inglés (natural curiosamente de El Puerto de Santa María, porque sus padres se habían establecido allí con el tema vitivinícola, a principios del siglo pasado).

    Nuestro hombre se llamaba Jonathan Osbordes, pero las amistades le llamaban “Jon”, o “Jo” si eran muy allegados. Es más, los miembros de su familia le llamaban “J” y los más atrevidos le decían “Tú” (sobre todo cuando no se acordaban de su nombre de pila (battery´s name, en inglés…).

    Sigo.

    La cosa es que un año, contando “Jo” con 17 años de edad, la vendimia se dió muy mal. Hubo tormentas en agosto y principios de septiembre sobre la zona occidental de Andalucía, con pedrisco, temperaturas de 20 a 43 grados, viento rolando al suroeste (o sea que no se sabía si iba para el sur o para el este) y marejadilla en el Atlántico. Un auténtico desastre vitivinícola.

    La cosecha de racimos fue de cinco uvas por hectárea y eso exagerando. Además de cada cuatro uvas tres eran pasas. ¡La ruina! ¡Lo que yo te diga!.

    Y la familia Osbordes (que como os he dicho era de origen lusitano, porque Osbordes significa Los Bordes, en portugués… creo…) emigró a China, en barco (entonces no había Easy-Jet), concretamente en el “Cuin Meri” (bueno puede que fuera “La Pinta” o la “Santa María” pero mola más decir la “Cuin esa”).

    La “Cuin Meri” era un bajel (barco) que desplazaba 2.350 toneladas de registro bruto, 4.368 toneladas de registro civil y 625 toneladas de registro mercantil.

    Iba pilotada por el capitán Serapio ( Sir Apio, en inglés) y la tripulación la conformaban siete (semen, en inglés) oficiales, Buster Keaton (el maquinista) 12 grumos (en los barcos ingleses todo es a lo bestia, no se admiten grumetes) y tres polizones (James of Marichalart, Elisabeth Pantoja y otro que no me acuerdo). Y de pasajeros… la familia Osbordes y los otros (eran muchos como para citarlos).

    Los Osbordes habían vendido (malvendido) sus tierras andaluzas y se apresuraban a vivir una nueva aventura en China, donde habían comprado, a través de la Gestora de la Caja de Ahorros del Mediterráneo, una parcela de 38 metros cuadrados en la localidad de Beijing (o sea el Pekín de toda la vida).

    En dicha parcela tenían la ilusión de edificar 14.000 viviendas de protección oficial, 12.200 viviendas de protección caballero (la promoción se llamaría “Oficial y caballero”), una villa olímpica, canal de regatas, parque temático, dos cortesingleses, multicines Guarner, pabellón olímpico multiuso, casa-jardín para la familia y una huerta…lógicamente… para hortalizas (mmm…ya viene…ya viene lo de la cebolla…).

    CONTINUARÁ…
    Sin firma. He decidido que mejor sin firma.

  7. #267
    icaro69
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    ...la chispa de la revolución sandinista.....

    Vestidos de dinamita.


    Me tengo que ir a comprar las pinturas con las que me disfrazo todos los días para que nadie adivine que tengo los ojos chiquitos (como de ratón o elefante). Estoy yéndome desde hace una hora pero me retiene el calor de mi cuarto y la soledad que, por esta vez, me está gustando y los libros que tengo desparramados en mi cama como hombres con los que me estoy acostando, en una orgía de piernas y brazos que me levantan el desgano de vivir y me arañan los pezones, el sexo, y me llenan de un semen especial hecho de letras que me fecundan y no quiero salir a la calle con la cara seria cuando quisiera reir a carcajadas sin ningún motivo en especial más que este... sentirme preñada de palabras, en lucha contra la sociedad de consumo que me llama con sus escaparates de cosas inalcanzables y a las que rechazo con todas mis hormonas femeninas cuando recuerdo las caras gastadas y tristes de las gentes en mi pueblo, que deben haber amanecido hoy como amanecen siempre y como seguirán amaneciendo siempre hasta que nos vistamos de dinamita y nos vayamos a invadir palacios de gobierno, ministerios, cuarteles.... con un fosforito en la mano.


    Nicaragua, 1948



    Gioconda Belli

  8. #268
    esperanzabustos
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    Baldrick, Travesura, Pegaso, Sonri, Channel45 y los tenazes y puñeteros icarillo y Kaiser, gracias.

    Este hilo fue el que me enamoro de este lugar, poder relajarse con esa poesia, esos trocitos de novelas y emociones sentimientos y majia hizo que me el corazoncito siempre se me aceleraba descubriendo lo que colgabais aun siempre cuando entro lo primero que hago es ver que nuevas cositas habeis puesto.

    Hos pondre algo que me gusta mucho no ay faltas ni errores, claro no es mio, espero que hos guste:

    "SIEMPRE"

    Antes de mí
    no tengo celos.


    Ven con un hombre a la espalda,
    ven con cien hombres en tu cabellera,
    ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies,
    ven como un río lleno de ahogados
    que encuentra el mar furioso,
    la espuma eterna, el tiempo.


    ¡Traélos todos
    a donde yo te espero:
    siempre estaremos solos,
    siempre estaremos tú y yo
    solos sobre la tierra
    para comenzar la vida.



    Pablo Neruda.

  9. #269
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    Oído en un funeral :

    Creí que el amor duraría siempre.
    Me equivoqué.
    Ya no quiero las estrellas, apagadlas todas.
    Envolved la luna,desmantelad el sol.
    Vaciad los óceanos, los bosques arrasad.
    Porque ya nunca nada podrá acabar bien.

    ¿ Otro mundo es posible ?

  10. #270
    icaro69
    Guest

    Re: Prosa, verso y todo lo demas...

    ...hace unos quinientos años.

    ....Dos amores tengo yo de disfrute y desesperación
    los cuales como dos espíritus aún me sugieren
    que el mejor ángel es un hombre y derecho,
    y el peor espectro,
    una mujer de color enfermizo.

    Para ganarme pronto al infierno, mi mal femenino
    se llevó al mejor ángel de mi lado,
    y corrompería a mi santo para convertirse en demonio,
    arruinando su pureza con su fétido orgullo.......


    Los íntimos, lo conocían como El Bardo.

    -Fragmento del soneto 144-

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