Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

Cuando el sonido, cada vez más acelerado pasaba sobre tu cabeza, era el viento en los altos árboles del bosque, y no la lluvia. Cuando corría a lo largo de la tierra, era el viento en los arbustos y en las largas hierbas, y no la lluvia. Cuando susurraba y sonaba sobre la misma tierra, era el viento en los maizales -donde sonaba de una forma tan parecida a la lluvia que te engañaba una y otra vez y hasta cierto punto te compensaba, como si estuvieras viendo una representación de lo que deseabas-, y no la lluvia.

Pero cuando la tierra respondía como una caja de resonancia, con un ruido fértil y profundo, y el mundo cantaba en torno tuyo, en todas las dimensiones, por encima y por debajo, esa era la lluvia. Era como volver al mar cuando has estado mucho tiempo lejos de él, como el abrazo de un amante.

Isak Dinesen, Memorias de África

Iniciado por Mr.Watson

Estimado Pícarox:
Ahora ya tengo tiempo para dedicarme otra vez a la lectura...afición, que con el paso de los años,he ido perdiendo paulatinamente...hasta llegar al punto de no leer ni los titulares de los periódicos.
Me ha vuelto a entrar el gusanillo...y me come el estómago,me perfora el intestino...
Quizás tú me puedas aconsejar...
Me voy a reiniciar con una obra de Frank McCourt...."Las cenizas de Angela",obra autobiográfica en la cual se refleja la crudeza de la sociedad Irlandesa en el primer tercio del siglo XX.
¿La has leído o alguien la ha leido?....

Saludos,Pícaro alado.

Watson

Sí, es cierto, entrañable Watson.... los gusanos se zampan, hormigax, amapolax y mariposax con suma facilidazzzzz.

El azul trempa al rojo, y la ausencia desgarra historias por contar que historias por leer. Deshauciados, andamos . . . ¡Viva el vacío de la nada, viva! y tres hurras, coño.

No, no lo he leido. Lo escuché, pero no me lo zampé.

Ahora estoy acabando cuatro y empezando "Antología de la literatura erótica", de Gregorio Morales.

Un viaje por donde la leche gris hace cuajada con las manualidades.

Como muestra, un botón, del "educado" José Espronceda:

Entre el estudiante de Salamanca y Poemas obscenos:

Un carajo impertérrito


Un carajo impertérrito, que al cielo
Su espumanente cabeza levantaba,
Y coños y más coños desgarraba,
De blanca leche encaneciendo el suelo.

En su lascivo ardor, cual Monjibelo,
Nunca su seno túrjido saciaba
Y con violento empuje penetraba
Hórridos bosques de erizado pelo.

Venció a la humanidad; quedó rendida
La fuerza mujeril: más él, sediento
Siempre, y siempre con ansia coñicida,

Leche despide, y mancha el firmamento,
Dejando allí su cólera esculpida
Del carajo en eterno monumento.


Como dicen los viejos estudiantes... "Nos vemos".

Se me cuide.

Soy consciente de que estoy muy pesado con este tipo,pero es que ayer casi se me saltan las lágrimas...



Mucho antes de conocernos,
Mucho antes de habernos hablado
Mucho antes de haber venido
Sabía ya que te querría

Mucho antes de habernos decepcionado
Mucho antes de convertirnos en desechos
Mucho antes de esta sensación de « ya visto »
Yo sabía ya que nos quedaríamos

Que nadie saldrá de aquí
Que nadie retendrá la noche
Que no todos iremos al paraíso
Mucho antes de la hora
De la cicuta
Mucho antes de la hora
De las horas indebidas
Mucho antes de amarnos
Tú ya no me amabas

Mucho antes de habernos destrozado
Mucho antes de convertirnos en vendidos
Mucho antes de renegar de ti
Yo sabía ya que estábamos vencidos.

Mucho antes de habernos golpeado
Mucho antes de haber vivido
Mucho antes de que comenzases a cuidarte
Yo ya sabía que estábamos perdidos.

Y que nadie saldría de aquí
Y que nadie retendría la noche
Que no todos iremos al paraíso
Mucho antes de la hora
De la cicuta
Mucho antes de la hora
De las horas indebidas
Mucho antes de amarnos
Tú ya no me amabas

Mucho antes de habernos perdido
Mucho antes de no haber ganado nada
Mucho antes de los contundentes golpes
Yo sabía ya todo lo que sé.

Mucho antes de convertirnos en colgados
Mucho antes de ser lamentos
Mucho antes de que todo se estropease
Yo sabía ya
Que a ti te daba igual.

BIEN AVANT de Benjamin Biolay


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Como todo el mundo, sólo tengo a mi servicio tres medios para evaluar la
existencia humana: el estudio de mí mismo, que es el más difícil y peligroso, pero
también el más fecundo de los métodos; la observación de los hombres, que logran
casi siempre ocultarnos sus secretos o hacernos creer que los tienen; y los libros, con
los errores particulares de perspectiva que nacen entre sus líneas. He leído casi todo
lo que han escrito nuestros historiadores, nuestros poetas y aun nuestros
narradores, aunque se acuse a estos últimos de frivolidad; quizá les debo más
informaciones de las que pude recoger en las muy variadas situaciones de mi
propia vida. La palabra escrita me enseñó a escuchar la voz humana, un poco como
las grandes actitudes inmóviles de las estatuas me enseñaron a apreciar los gestos.
En cambio, y posteriormente, la vida me aclaró los libros.

Marguerite Yourcenar, Memorias de Adriano

La palabra escrita también me ayudó a desaprender, y los rincones a aclararme a mi misma y a los demás.

Iniciado por Valia

Como todo el mundo, sólo tengo a mi servicio tres medios para evaluar la
existencia humana: el estudio de mí mismo, que es el más difícil y peligroso, pero
también el más fecundo de los métodos; la observación de los hombres, que logran
casi siempre ocultarnos sus secretos o hacernos creer que los tienen; y los libros, con
los errores particulares de perspectiva que nacen entre sus líneas. He leído casi todo
lo que han escrito nuestros historiadores, nuestros poetas y aun nuestros
narradores, aunque se acuse a estos últimos de frivolidad; quizá les debo más
informaciones de las que pude recoger en las muy variadas situaciones de mi
propia vida. La palabra escrita me enseñó a escuchar la voz humana, un poco como
las grandes actitudes inmóviles de las estatuas me enseñaron a apreciar los gestos.
En cambio, y posteriormente, la vida me aclaró los libros.

Marguerite Yourcenar, Memorias de Adriano

La palabra escrita también me ayudó a desaprender, y los rincones a aclararme a mi misma y a los demás.

Como diría ella: "Yo sufro la ausencia y el espacio duro, la pena es un muro".

Los rincones, los míos, los de todos no dejan de ser momentos en el balcón de la incerteza. Aprendemos la palabra escrita con el orden de los silencios y la rectitud de lo dicho.

Pero, casi siempre el viento se lleva todo y debemos empezar de la o, que no de cero.

De la o, de olvido.

Un honor, Mr. Huxley.

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Tirada en el campo estaba desde hacía tiempo una Flauta que ya nadie tocaba, hasta que un día un Burro que paseaba por ahí resopló fuerte sobre ella haciéndola producir el sonido más dulce de su vida, es decir, de la vida del Burro y de la Flauta.

Incapaces de comprender lo que había pasado, pues la racionalidad no era su fuerte y ambos creían en la racionalidad, se separaron presurosos, avergonzados de lo mejor que el uno y el otro habían hecho durante su triste existencia.

El burro y la flauta, Augusto Monterroso

Crea tus propias leyes, idealicemos, apoyemos y admiremos a aquellos que se rebelan contra el status quo, sin denostar la responsabilidad, la ética y la moral sin el consentimiento de la gran manada y asumiendo la cuota de riesgo y la distancia del precipio a verdad absoluto de estamparse en el negro más hermoso.

A mi esos osados me parecen cuando menos respetables.

L'être et le néant. El ser y la nada.
Jean-Paul Sartre.

La revelación de la carne de otro se hace por mi propia carne, me encarno para realizar la encarnación ajena; y la caricia, realizando la encarnación del otro, me descubre mi propia encarnación; es decir, que me hago carne para arrastrar al otro a realizar para sí y para mí su propia carne, y mis caricias hacen nacer para mí mi carne en tanto que es, para otro, carne haciéndole nacer a la carne; le hago gustar mi carne por su carne para obligarle a sentirse carne. Y de esta suerte aparece verdaderamente la posesión como doble encarnación recírproca.

Si quiero volver a su simple presencia y saborearla como presencia, hace falta que yo intente reducirme a la mía propia.

15/2

COLLINGWOOD


no es no salir en la foto lo que
más me molesta, él me ve
como una mecanógrafa de
primera; nunca me cuenta
nada, no es que quiera ser
siempre secretaria, pero lo veía
como un peldaño en la
escalera en el camino hacia
algo un poco más interesante,
quiero ir a la universidad y
presentarme a los exámenes
del instituto de marketing, si
me dan permiso, claro está, lo
cual es dudoso, trabajando para
él. Y eso, para empezar,
suponiendo que tenga la
oportunidad de pedirle un
permiso, es tan machista y
paternalista, ya me entiende, no
como usted, señor gillispie...
frank, por supuesto, lo siento.
¿te estoy avergonzando, frank?
ves, no es que yo sea una
feminista tremenda ni nada de
eso, bueno lo soy, pero no creo
en esa clase de feminismo que
dice que sólo los hombres son
unos belicistas sedientos de
poder, quiero decir ahí está la
thatcher en las malvinas, es
sólo que no quiero que pienses
que estoy subida a una gran
moto lesbiana capahombres
porque no se trata de eso en
absoluto, sé como complacer a
un hombre, frank, y cómo
hacer que un hombre me
complazca a mí así que por
qué no me enseñas lo que
tienes, frank, por qué no me lo
das, cariño, ¿por qué no, frank?
apuesto a que es enorme, ¡sí!
eso siempre se nota en un
hombre, es algo que tiene que
ver con su manera de
comportarse.... sí que es grande
y puedo sentirla en la mano,
palpitando de esa forma, pero
la sentiría aún mejor dentro....
frank...ahora frank.... ¡oooooh
ssssssssí!, qué maravilla, qué
magnífico, de verdad.... sigamos
haciéndolo así....ya estamos
llegando....esto es lo que me
tan....ohhhh
ohhhhhhhh...




15/8

GILLISPIE



importa, es que se lo den a él
después de toda la experiencia
que he acumulado a lo largo
de los años, y seamos claros,
no soy sólo yo quien lo dice, la
mayoría de mis compañeros
piensa lo mismo; él
simplemente no está a la
altura, no es el dinero lo que
me preocupa, es sólo que una
buena cifra como ésa no es
fácil de encontrar en estos
tiempos que corren, con todo,
la verdad es que eso no me
molesta, tanto. Un trabajo justo
a cambio de una paga justa:
ésa es mi filosofía; y con las
golosinas que ofrecen en ese
puñetero destino, eso significa
que aquí no van a sacarle más
que el mínimo al viejo frank
gillispie. Pero a ti no te daría
sólo lo mínimo, stepahanie, pero
claro, tú eres especial, no
quiero ser grosero, stepahanie,
no soy una persona ordinaria,
pero cuando se me enciende la
pasión digo lo que siento.
Quiero que sepas que soy un
hombre sensible y mo me va el
rollo troglodita, a una mujer la
veo ante todo y primero como
persona, si alguien
me atrae no me corto
y se lo digo, quizá no
aporte demasiado al trabajo
estos días, pero cuando se trata
de relaciones, sobre todo
físicamente, nunca he tenido
problemas. Sé que lo deseas,
stephanie, ¿es esto lo que
quieres? creo que
tienes unas ganas tremendas.
¿Qué te parece entonces?
¿es suficiente para ti?
noté que lo estabas
deseando desde el primer
momento, tanto como yo....
dios, qué piel tan suave tienes,
stephanie...quiero follarte,
stephanie, hagámoslo, nena.....
Ohhhhhhh qué bien sienta, ay , dios,
es tan hermoso, ohhh, mierda....
estoy follando, qué bien.....
ohhhh.... ohhh..... ohhhh.....
oh....




Stepahanie estaba tendida sobre la cama, desnuda, gozando de una breve sensación de satisfacción. Fue efímera; sabía que sentiría vaciarse su corazón y que pronto volvería a sentirse tensa y envilecida, su autoestima saltando por los bordes como las aguas de un embalse rebosante. Desenchufó el consolador, que estaba húmedo de sus descargas, y se obligó a levantarse de la cama e ir al cuarto de baño.

Frank miró la muñeca hinchable mientras perdía fuelle, la vagina de látex llena de su semen. Parecía disolverse al mismo tiempo que su erección. Sus genitales parecían un feo y vergonzante tumor, ajeron, exterior a él. Ahora la muñeca parecía exactamente lo que era: una lámina de plástico que se extendía a partir de una grotesca cabeza de maniquí.

Más tarde, aquella noche, Stephanie se cruzó con Frank en el pasillo. Ella iba a ver una película de arte y ensayo e iba a hacerlo sola. Él volvía de un chino con algo de comida. Se sonrojaron en señal de mutuo reconocimiento, y entonces él le sonrío dócilmente, y ella le devolvió tímidamente el saludo. Él se aclaró la garganta para hablar. "Está lloviendo fuera", musitó, cohibido.

-¿Sí....?, respondió Stephanie con voz trémula.

-Con bastante fuerza, dijo Frank entre dientes.

Se quedaron frente a frente durante unos segundos atroces, sin saber qué decir. Entonces sonrieron con una tensa sincronía antes de que Frank se retirara a su habitación y Stephanie se marchara pasillo abajo. Perdidos de vista, ambos se contrajeron como tratando de detener el espasmo, aquel latido de dolor, repugnancia de sí mismos y vergüenza.





Acid house, de Irvine Welsh.