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Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

  1. #401
    somia-truites
    Guest
    “¿Dónde va, todo ese amor? ¿Dónde va, todo ese odio? ¿Dónde va la pena?

    Creo que todo el amor que sientes por alguien, y todo el odio que te hurga por dentro como el que mete un gancho en una caries, las dos cosas, no se pierden nunca. No desaparecen tras los destellos cegadores que advierten de su presencia. Es como con la energía. Lo único que recuerdo de las clases de física que cateé de manera estupenda. El principio de conservación de energía.

    Ejemplo: Un coche que estaba en marcha, corriendo a su bola por una carretera, frena y parece que la energía cinética que lo movía haya desaparecido. Pero no, pero no. Esa energía se transforma en otras energías: en calor, especialmente. En los frenos, en las ruedas y en el asfalto. También en sonido.

    Creo que lo mismo pasa con el amor que sientes por alguien. Y por el odio que sufres y te envenena como setas de colores, como meados de sapo. Se almacenan por ahí, en algún lugar. Y luego emergen otra vez, porque no pueden hacerse desaparecer. Porque crees que ya no están, y es sólo que se han transformado en otra cosa. Los recuerdos también. La rabia también. Y el dolor.

    Mi odio, mi pena, mi amor y mi culpa no han desaparecido: se han transformado en sonido. Pero eso tampoco es el fin, porque nada desaparece, y nadie olvida jamás.”


    ROMPEPISTAS de Kiko Amat

  2. El siguiente usuario ha agradecido a somia-truites su mensaje:

    Kaiser Sosé (24/09/2010)

  3. #402
    somia-truites
    Guest
    Pero cuando Terrance le puso un ojo morado a Natalie y ella volvió corriendo a casa, la gente empezó a hacer preguntas. Y salió todo a la luz: los ojos morados, las broncas, las borracheras, las palizas, los horribles insultos que había sufrido Natalie.

    En medio de una vorágine de presiones familiares, Natalie le denunció ante la justicia.

    Natalie y Terrance fueron a juicio.

    Terrance perdió.

    Natalie ganó. Pero ¿había ganado realmente? A parte de conseguir setenta y cinco mil dólares después de un juicio civil, que fueron a parar directamente a manos de su padre, ¿qué había ganado Natalie? Supongo que su única recompensa fue verse libre de un maltratador.

    -Le echo de menos –dijo Natalie, rompiendo el silencio, mientras barría con el canto de la mano las migas que había sobre la mesa. Después de tirarlas al suelo, se limpió la mano en los vaqueros-. Sé que es algo enfermizo, pero lo quiero de verdad.

    -Ya lo sé.

    -Es muy doloroso –dijo- .A veces es tan sólo eso: muy doloroso. Me pregunto qué estará haciendo.

    Yo sabía que estaba pensando en su antigua vida. Su antigua vida que incluía un tocadiscos Bang & Olufsen, vino Rotschild cosecha 1965, el Saab naranja oscuro, la guitarra marca Martin. Su memoria había dejado convenientemente a un lado el hecho de que ella nunca fue más que un cochino secreto en la vida de Terrance.

    -Eres tan sucia –solía decirle Terrance-. Cochina. Mírate esos asquerosos pies descalzos. ¿Es que no puedes ducharte?

    Pero Natalie lo amaba realmente. Yo estaba convencido de eso. Sé perfectamente lo que es amar a alguien que no se lo merece. Y lo amas porque no tienes a nadie más. Porque cualquier tipo de atención es mejor que ninguna en absoluto.

    Por idéntica razón, a veces hasta puede resultar agradable cortarse y sangrar. En esos días grises en los que no hay diferencia entre las ocho de la mañana y las ocho de la noche, en los que no ha pasado ni pasará nada, de pronto te pones a lavar un vaso en el fregadero, se te rompe accidentalmente y te cortas. Y entonces aparece ese rojo intenso, lo más brillante que has visto en todo el día, tan vibrante que casi emite un zumbido. Es tu propia sangre. Y a veces verla está muy bien porque, al menos comprendes que estás vivo.


    RECORTES DE MI VIDA de Augusten Burroughs

  4. #403
    somia-truites
    Guest
    Algo me está pasando
    si le creo a mis
    sentidos no es solamente
    querida otra distracción
    sigo atado a mi vieja piel
    las ideas puras y los anhelos desmedidos
    a toda costa
    una limpia y saludable polla
    pero mis pies han comenzado
    a decirme cosas
    de sí mismos
    sobre su nueva relación con
    mis manos ojos corazón y pelo

    Algo me está pasando
    te preguntaría si pudiera
    has sentido alguna vez algo parecido
    pero tú ya estás lejos
    está noche que no creo
    que escucharías además
    mi voz se ha visto afectada también

    Algo me está pasando
    no te sorprendas si
    caminando algún día de pronto en este brillante
    sol mediterráneo tú me miras
    de largo y descubres
    una mujer en mi sitio
    o peor
    un extraño de cabello blanco
    escribiendo un poema
    alguien que no puede ya formar palabras
    que está simplemente moviendo sus labios
    tratando
    de decirte algo


    ALGO ESTÁ PASANDO de Raymond Carver

  5. #404
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    Cuarto poema secreto a Madelaine


    Mi boca tendrá ardores de averno,
    mi boca será para ti un infierno de dulzura,
    los ángeles de mi boca reinarán en tu corazón,
    mi boca será crucificada
    y tu boca será el madero horizontal de la cruz,
    pero qué boca será el madero vertical de esta cruz.
    Oh boca vertical de mi amor,
    los soldados de mi boca tomarán al asalto tus entrañas,
    los sacerdotes de mi boca incensarán tu belleza en su templo,
    tu cuerpo se agitará como una región durante un terremoto,
    tus ojos entonces se cargarán
    de todo el amor que se ha reunido
    en las miradas de toda la humanidad desde que existe.

    Amor mío
    mi boca será un ejército contra ti,
    un ejército lleno de desatinos,
    que cambia lo mismo que un mago
    sabe cambiar sus metamorfosis,
    pues mi boca se dirige también a tu oído
    y ante todo mi boca te dirá amor,
    desde lejos te lo murmura
    y mil jerarquías angélicas
    que te preparan una paradisíaca dulzura en él se agitan,
    y mi boca es también la Orden que te convierte en mi esclava,
    y me da tu boca Madeleine,
    tu boca que beso Madeleine.


    Guillaume Apollinaire.

  6. #405
    somia-truites
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    És quan dormo que hi veig clar
    Foll d'una dolça metzina,
    Amb perles a cada mà
    Visc al cor d'una petxina,
    Sóc la font del comellar
    I el jaç de la salvatgina,
    –O la lluna que s'afina
    En morir carena enllà.
    És quan dormo que hi veig clar
    Foll d'una dolça metzina.

    És quan plou que ballo sol
    Vestit d'algues, or i escata,
    Hi ha un pany de mar al revolt
    I un tros de cel escarlata,
    Un ocell fa un giravolt
    I treu branques una mata,
    El casalot del pirata
    És un ample girasol.
    És quan plou que ballo sol
    Vestit d'algues, or i escata.

    És quan ric que em veig gepic
    Al bassal de sota l'era,
    Em vesteixo d'home antic
    I empaito la masovera,
    I entre pineda i garric
    Planto la meva bandera;
    Amb una agulla saquera
    Mato el monstre que no dic.
    És quan ric que em veig gepic
    Al bassal de sota l'era.


    ÈS QUAN DORMO QUE HI VEIG CLAR de J.V Foix

    M'en vaig a dormir!

  7. #406
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  8. #407
    somia-truites
    Guest
    Fuera donde fuera, aquel día andaba

    por su propio pasado. Dando puntapiés a jirones

    de recuerdos. Mirando las ventanas

    que no hace mucho le habían pertenecido.

    Trabajo, miseria y pocos cambios.

    En aquella época vivían para sus deseos,

    decididos a ser invencibles.

    Nada les detendría. Al menos

    durante muchísimo tiempo.


    En la habitación del motel

    aquella noche, de madrugada,

    abrió una cortina. Vio nubes

    cubriendo la luna. Se apoyó

    en el cristal. Le traspasó un aire frío

    que puso la mano sobre su corazón.

    Te amé, pesó.

    Te he amado mucho.

    Hasta que se acabó el amor.


    DONDE HAYAN VIVIDO de Raymond Carver

  9. #408
    somia-truites
    Guest
    Los patos eran otra responsabilidad: tenía que darles de comer, tenía que encerrarlos cada noche en un pequeño corral adosado a uno de los lados de la casa, debía vigilar que nunca faltase ninguno. Un día de verano, mi padre vino de una feria con queso, un cerdo y una caja de cartón agujereada que me entregó con gesto casi severo. Dentro de la caja, unas bolitas amarillas piaban y repicaban suavemente en el fondo. Mi padre le dijo a mi madre: son pollos de Severino, me dijo que se los diera al chico.

    Eran muchas novedades en una semana. Unos días antes, una camada de patitos acababa de romper el cascarón y, muy pronto, iban a dedicarse a perseguir a su madre por los alrededores de la casa. Yo tenía que vigilar que no les pasase nada. Para ahorrarme problemas, decidí colocar a los pollos junto a los patos y observé que aquéllos se dedicaban a imitar el comportamiento de los que, en una historia más feliz, hubieran podido llamarse sus hermanos adoptivos. Allí donde iban los patos, iban los pollos. Como un ejército saltarín, amarillo y gris, torpe y juguetón.

    Día a día se hacían mayores, aunque yo, en mi impaciencia, no lo notase, anhelando que en cualquier momento realizasen un gesto definitivo que pudiera descifrarse como un signo de crecimiento.

    Mi padre me dijo un día: pon un tablón en el abrevadero, para que puedan subir y así conozcan el agua.
    Hice lo que mi padre me había aconsejado y me empeñé en que la madre de los patos subiera por allí y los patitos fueran detrás suyo y detrás de éstos los pollos adoptados. La pata se iba negando hasta que un día creyó llegado el momento y subió por el tablón. Detrás suyo iba todo el regimiento. Mientras la pata nadaba con los patos mayores, los pequeños, sobre las piedras del abrevadero, bebían e intentaban imitar a la madre y se alzaban en un torpe y asustado revoloteo. A mí me llamaron a comer.

    Después de comer, tuve que llevar un recado urgente a una casa vecina. Había niños de mi edad que jugaban al escondite mientras los mayores se echaban la siesta. Jugué al escondite y me oculté tras árboles frutales, tras las piedras que separaban los sembrados, en el hueco de un castaño centenario. Escondido, me vino a la memoria la imagen de los patitos y los pollos sacudiéndose el agua y las imperceptibles gotas produciendo destellos bajo el sol. Decidí volver.

    En el abrevadero, los patos nadaban trazando un recorrido idéntico, que dibujaba una línea en el agua similar a la que deja el arado en la tierra; los pequeños patos podían imitar este movimiento casi a la perfección. Las cabezas de los pollos flotaban en el agua con los ojos abiertos mirando hacia el sol y cuando un pato pasaba sobre una de ellas, la cabeza se hundía y, tras unos segundos interminables, volvía a asomar a la superficie. Sentado sobre el muro del abrevadero, les iba tirando pequeñas piedras a los patos mientras las lágrimas caían silenciosamente de mis ojos al agua.

    Seguí llorando toda la tarde, seguía llorando cuando llegó la hora de encerrar a los patos en el pequeño corral y las cabezas de los pollos se quedaron flotando en al agua turbia. No me atrví a sacarlos de allí y no me atreví a decírselo a mi padre, que hablaba nerviosamente en la cocina con unos vecinos que habían llegado al anochecer.

    Al día siguiente, llegaron unos hombres con camisas azules. Bebieron unos vasos de vino y luego le dijeron a mi padre que fuera a buscar sus cosas. Mi madre les preguntaba: ¿Pero creen ustedes que habrá guerra?, y ellos sonreían y negaban con la cabeza.

    Al final del verano, o quizá entrando el otoño, también se nos llevaron a mi madre y a mí y durante unos años lo estuve pasando mal. Pero esto no sirve de excusa para que ya entonces no aprendiera, de una vez para siempre, que los patos son patos y los pollos son pollos.


    EL TRIUNFO de Francisco Casavella

  10. #409
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    En la cama pasais de poéticos a patéticos. Ains estos hombres...

  11. #410
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    Cita Iniciado por Greta Ver Mensaje
    En la cama pasais de poéticos a patéticos. Ains estos hombres...


    Coño XXXX a esta no la dejaste a gusto o que!!!!no veas como vomita. Jajajajaja!!!

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