Historias de putas de puertos; dedicado (relato breve)

Me inicié con putas de puerto, entre olor a brea, gas-oil y pescado podrido. Mujeres a las que la vida dejó en la cuneta. Mujeres que peinaban canas desde niñas, tal debió ser su sufrimiento.

Surcaban sus rostros profundas arrugas, meandros erosionados por el llanto sordo y continuo de quien extravió la esperanza, justo al nacer. Eran mujeres hechas con cuatro zancadas y niñez perdida en sueños de media litera o camastro de pensión.

Tenían la mirada opaca, propia de quien no esperaba del futuro más que el devenir de mañana.

Ninguna de ellas alcanzaba a recordar cuándo sus caderas perdieron la tersura de la pubertad. En qué momento efímero sus pechos juveniles dejaron de ser atractivos, para amanecer surcados de estrías.

Eran tiernas.

Podías esperar de ellas un desplante, un grito seco o un susurro de socorro que apenas se alcanzaba a oir. Sin embargo recordaban cómo se debía sonreir. Su gracejo burdo las permitía, con suerte, dormir entre sábanas limpias...de raso, de satén o de capa si fuera preciso...pero limpias.

Rondaban las "fuentes de soda" de puertos sin "caché", en donde hombres descoloridos pagaban las cuentas de errores pasados.

....sombras de pasos ligeros
entre dársenas de descarga
y muelles pesqueros..........

Con suerte encontraban alguno que se compadecía y al que podían sacar un plato caliente, ropa de mercadillo y joyería barata.

Todas se esforzaban por alargar la cita hasta lo imposible para evitar despertar del sueño de sentirse mujeres, deseadas y, quien sabe, incluso amadas.

- ¿Te veré mañana?
- Quizás, quizás.

Recuerdo con especial ternura a Mariela y Josa. Mariela era fea y Josa peor que eso. Sin embargo esta última tenía un cuerpo eterno y una sonrisa perenne. Coincidí con las dos cuando los últimos estertores del Carnaval de Río ¿o era de Santos?, a mediados de los 80 y en medio de la Plaza Maçoas. Nunca sabré su fuí cazado o traicionado por mi testosterona. Lo cierto es que le exprimimos hasta el último segundo a mi última noche en puerto.

Bailamos los tres al ritmo de samba y reimos y soñamos. De madrugada ya, reposados nuestros sudados cuerpos entorno a una mesa descasada, compartimos misterior y alcohol. Entre sorbo y sorbo creí apurar mi juventud.

¡Eran tan tiernas!

Con los primeros rayos de sol Mariela nos dejó. No diré que me fui a pasear por la playa, aunque lo hubiera deseado. Josa puso su mano sobre la mía y me susurró que iba al lavabo. No hizo falta más. Al poco, en un retrete inmundo de un tugurio de puerto, hice el amor como tardaría años en sentir. No pasó mucho tiempo hasta que un postrero beso señaló el final y me apresté a seguir el ritual de cada puerto. Vacié mis bolsillos del dinero que ya no iba a necesitar. Miles de cruzeiros llenaron las manos juntas de Josa...las ganancias quizás de uno o dos meses se apretaban entre sus dedos, pero no recibí ni las gracias, ni una sonrisa a cambio...ella sabía bien que su sueño había terminado.

Dedico este relato breve a todas las putas de los puertos del mundo, que me permitieron entrar en sus vidas, que me dieron lo poco que tenían y a las que nunca correspondí. Este relato va por Josa, que jamás me leerá, y por su cuerpo eterno y su sonrisa perenne.

Saludos.

P.d.: Con los años alcancé a olvidar sus rostros, pero sigo sintiendo el peso de sus esperanzas defraudadas.

Olvidaste sus rostros......

....pero, imagino, que jamás olvidarás el sabor de aquel candor, de aquel cúmulo de sensaciones que la lejanía sólo ofrece cuando la nostalgia es una distancia que se acerca imperecedera.

Me trajiste, la sal que veo ahora mismo desde éste acantilado.

....pero la botella de madera que sigue ardiendo mientras vagabundea flotando nunca encontrará la orilla que la descanse.

Ni la tuya, ni la mia.

Ni la de nadie.

Delicioso, vermout Priamo. Sin soda....a pelo.

Priamo, es un placer leerte.


saludos

Cita:

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Iniciado por icaro69 @ Domingo May 25, 2008 5:49 pm

Olvidaste sus rostros......

....pero, imagino, que jamás olvidarás el sabor de aquel candor, de aquel cúmulo de sensaciones que la lejanía sólo ofrece cuando la nostalgia es una distancia que se acerca imperecedera.

Me trajiste, la sal que veo ahora mismo desde éste acantilado.

....pero la botella de madera que sigue ardiendo mientras vagabundea flotando nunca encontrará la orilla que la descanse.

Ni la tuya, ni la mia.

Ni la de nadie.

Delicioso, vermout Priamo. Sin soda....a pelo.

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Gracias Icaro69, torbellino de letras, carrusel de sonidos. Nos encontraremos en el foro, cuando las frases se crucen, para elejir el camino.

saludos.

Cita:

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Iniciado por fish @ Domingo May 25, 2008 11:51 pm

Priamo, es un placer leerte.


saludos

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Fish...y un placer que me leas.

saludos.

Cita:

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Iniciado por priamo @ Martes May 27, 2008 5:37 pm

Nos encontraremos en el foro, cuando las frases se crucen, para elejir el camino.

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Y en el faro....el, siempre está ahí Priamo.

Aguardando que algún recién nacido lucero le de agua para sobrellevar lo que sus raíces callan.

El cruce nos encontrará en aquel puerto olvidado. En aquel espigón que al mojarse....se tambalea.

....y los pasos, serán recuerdo. Los dados....y los porque llegar.... aguardan ciegos e indefensos....una nueva ilusión.

:roll: Entonces de follar ni hablamos , ¿ no ? :mrgreen: :mrgreen:

Priamo , ha sido muy entretenido disfrutar de tus palabras , sigue así .

:dance2: :dance2: hAVE A NICE DAY :dance2: :dance2:

Touche....

Tiernas las damas y tierno tú relato.

me ha encantado....Priamo.

Un saludo.

Me ha gustado leer tu relato.

Por cierto, el ser puteril ¿nace o se hace?

Si pensamos a fondo la cuestión pienso que no es nada fácil responderla.

A ver si escribimos un relato sobre la naturaleza del ¿abyecto? ser puteril...
o a ver si escribimos un relato sobre la naturaleza del ¿olé tus huevos? ser puteril.

Este es el quid de la cuestión.

Cita:

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Iniciado por Marco

Me ha gustado leer tu relato.

Por cierto, el ser puteril ¿nace o se hace?

Si pensamos a fondo la cuestión pienso que no es nada fácil responderla.

A ver si escribimos un relato sobre la naturaleza del ¿abyecto? ser puteril...
o a ver si escribimos un relato sobre la naturaleza del ¿olé tus huevos? ser puteril.

Este es el quid de la cuestión.

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El quid, es que todos caemos en la tentación.

Y quien no caiga que calle para siempre.

La adicción al sexo, siempre la acabas pagando....o con lupaneras estrellitas o al raso de la costumbre.

Yo, Marco, siempre camino con un cuaderno de bitácora, una brújularota y un relato de testamento.

¿Porqué? Porque no entiendo si el dinero es de curso legal....en cualquiera de los dos casos.

La naturaleza, es sabia no lo dudes, nos procura lo que incluso pretendemos desnaturalizar.

Y en este caso....la nata la tomo con cuchara....o con los dedos. Pero la acabo, tomando.

Al leer lo de la nata, he recordado un experimento gastronómico de sibarita total. La nata, la mermelada de fresa o de frambuesa, y un oral que pone las bases de la nueva cocina mediterránea. Eso lo probé -con una amiga- y fue toda una fiesta. Al final hubo una buena jodienda y terminamos en un jacuzzi. Pero eso es un placer romano -pero de la época del imperio-.
Un saludo -o igual deberé escribir a partir de ahora un salido-.

Me había pasado por alto el relato de Príamo. Y me ha encogido el corazón.

Capi

:good:

saludos
Diavolo

De vez en cuando lo releo y me sigue fascinando.

Y cada vez que te huelo, querido Priamo, me doy cuenta, me percato lo rápido que la marea distrae al faro.

Lo rápido que el horemus se esconde en ese cuadrilátero que la vida teje.

Lo deprisa que el trayecto nos acerca a la más dulce de las muertes.

Eres tan perspicaz, que intuyes con el séptimo sentido.

Y el macramé de los hilos....son los nudos de los nudillos.

La cepa de toda vida... su candelabro.