Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

La perra no está en celo, esta siempre preñada por el diablo.

Un saludo Teutón.

La Rosa de los Vientos.


No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino

y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.


Benedetti.

Cuando uno se siente a sí mismo durmiendo solo, enteramente separado de toda voz u oído amigos, y hay puertas abiertas que debieran estar cerradas, o descerrajadas en vez de seguras con tres vueltas de llave, hasta las paredes han desaparecido, se han hundido las barreras en ignorados abismos, nada en torno sino frágiles cortinajes, y un mundo de noche ilimitable, lejanos susurros, correspondencias entre tinieblas y tinieblas como entre llamados profundos, y el propio corazón del que duerme es el centro que irradia toda la red del caos inimaginable, por medio del cual las privaciones vacías del silencio y la oscuridad se transforman en los poderes más positivos y atroces.


Thomas de Quincey

Este sería para el corazón de la cabeza, icaro...pero soy bastante lerdo y yo,ni intenténdolo mil veces podría expresarlo mejor...

...y además sacándolo de contexto define perfectamente por qué muchos escribimos en este foro.


“Dudamos, luego existimos. Debe ser el mayor chiste que resuena por el universo. No sé si el mejor, seguramente. Sabemos, o queremos suponer, que la ignota, anónima fuerza que nos puso en este planeta, esa sarcástica coincidencia cósmica que deberíamos maldecir a diario con todas nuestras fuerzas y ni así le agradeceríamos tamaña barrabasada, nos premió, es un decir, con la inteligencia, la capacidad de razonamiento. Algunos somos también conscientes de que lo hizo, la muy cabrona, en una medida que está por encima de la de otros primates, pero no lo bastante como para que sepamos, o queramos, arreglar el desbarajuste que nos rodea. En pocas palabras, nos dotó de sentido común, más para que sintiéramos la infinita insatisfacción del quiero y no puedo, que por hacernos un favor, una ofrenda. ¡Magnífico!

No satisfecha con esto, tan voluble casualidad de la naturaleza nos partió en dos. Hombre y mujer, ¡ahí queda eso! Polos opuestos que se complementan para que, desde la noche de los tiempos y hasta la eternidad, si no la fastidiamos antes, podamos perpetuarnos como especie y al tiempo perpetuar, nos agrade o no, tan inverosímil ocurrencia, tan inexplicable absurdo. Arrastrados genéticamente a relacionarnos con los demás especímenes humanos, a nivel social o íntimo, a menudo encontramos estas relaciones profundamente incómodas. No es pues extraño que vivamos agobiados por contradicciones: entre lo que nos dicta el corazón y lo que nos sugiere la mente, entre lo que ordena avasallador el instinto y lo que sopesa cuidadosamente la razón, siempre con la ominosa carga del ego propio y el inconsciente colectivo azuzando el fuego.

Aterrizamos en este inmundo decorado pasando por una experiencia traumática, nacer, y lo abandonamos con otro mal trago, palmarla. Entre ambos cataclismos, vivimos, que tal vez sea la experiencia más traumática de todas, la del inexorable paso del tiempo, lento e imperturbable. Lo hacemos engañándonos como idiotas, almacenando un inútil cargamento (sensaciones, conocimientos, emociones, cosas materiales, algunos hasta dinero) que sólo sirve para distraernos momentáneamente, posponiendo indefinidamente cualquier tipo de conclusión existencial, imaginando que si lo ignoramos el final nunca llegará.

¿Qué nos queda entonces? La insatisfacción más abismal. Que, visto como está el patio, no es mala compañera. Ella nos empuja, insistentemente aguijoneada por la futilidad a echar ternura sobre los traumas, humor sobre el lado áspero de la vida. Es un excelente motor de expresión, con lo que esta tiene de descargo emocional, particularmente la de medios tan básicos en su forma, tan viscerales en su impacto, como el rock.”

Extraído de “P.J.Harvey: Deshidratación vaginal” artículo incluido en la recopilación Pulp Rock de Ignacio Juliá.

Ignacio Juliá no es sólo uno de los mejores periodistas musicales del mundo mundial, sino también responsable de una parte de la educación musical y vital de mi cada vez más lejana juventud.

ultimamente te ha dado por la literatura antigua y un poco raruna....

por supuesto, ahora o hace dos mil años poco ha cambiado....pero prefiero vivir el tiempo que me ha tocado....tener referentes ayuda a encontar donde agarrarse....

por cierto, te veo un poquito perdido....

Iniciado por icaro69

Yo nunca estuve encontrado.

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“¿Dónde va, todo ese amor? ¿Dónde va, todo ese odio? ¿Dónde va la pena?

Creo que todo el amor que sientes por alguien, y todo el odio que te hurga por dentro como el que mete un gancho en una caries, las dos cosas, no se pierden nunca. No desaparecen tras los destellos cegadores que advierten de su presencia. Es como con la energía. Lo único que recuerdo de las clases de física que cateé de manera estupenda. El principio de conservación de energía.

Ejemplo: Un coche que estaba en marcha, corriendo a su bola por una carretera, frena y parece que la energía cinética que lo movía haya desaparecido. Pero no, pero no. Esa energía se transforma en otras energías: en calor, especialmente. En los frenos, en las ruedas y en el asfalto. También en sonido.

Creo que lo mismo pasa con el amor que sientes por alguien. Y por el odio que sufres y te envenena como setas de colores, como meados de sapo. Se almacenan por ahí, en algún lugar. Y luego emergen otra vez, porque no pueden hacerse desaparecer. Porque crees que ya no están, y es sólo que se han transformado en otra cosa. Los recuerdos también. La rabia también. Y el dolor.

Mi odio, mi pena, mi amor y mi culpa no han desaparecido: se han transformado en sonido. Pero eso tampoco es el fin, porque nada desaparece, y nadie olvida jamás.”

ROMPEPISTAS de Kiko Amat

Pero cuando Terrance le puso un ojo morado a Natalie y ella volvió corriendo a casa, la gente empezó a hacer preguntas. Y salió todo a la luz: los ojos morados, las broncas, las borracheras, las palizas, los horribles insultos que había sufrido Natalie.

En medio de una vorágine de presiones familiares, Natalie le denunció ante la justicia.

Natalie y Terrance fueron a juicio.

Terrance perdió.

Natalie ganó. Pero ¿había ganado realmente? A parte de conseguir setenta y cinco mil dólares después de un juicio civil, que fueron a parar directamente a manos de su padre, ¿qué había ganado Natalie? Supongo que su única recompensa fue verse libre de un maltratador.

-Le echo de menos –dijo Natalie, rompiendo el silencio, mientras barría con el canto de la mano las migas que había sobre la mesa. Después de tirarlas al suelo, se limpió la mano en los vaqueros-. Sé que es algo enfermizo, pero lo quiero de verdad.

-Ya lo sé.

-Es muy doloroso –dijo- .A veces es tan sólo eso: muy doloroso. Me pregunto qué estará haciendo.

Yo sabía que estaba pensando en su antigua vida. Su antigua vida que incluía un tocadiscos Bang & Olufsen, vino Rotschild cosecha 1965, el Saab naranja oscuro, la guitarra marca Martin. Su memoria había dejado convenientemente a un lado el hecho de que ella nunca fue más que un cochino secreto en la vida de Terrance.

-Eres tan sucia –solía decirle Terrance-. Cochina. Mírate esos asquerosos pies descalzos. ¿Es que no puedes ducharte?

Pero Natalie lo amaba realmente. Yo estaba convencido de eso. Sé perfectamente lo que es amar a alguien que no se lo merece. Y lo amas porque no tienes a nadie más. Porque cualquier tipo de atención es mejor que ninguna en absoluto.

Por idéntica razón, a veces hasta puede resultar agradable cortarse y sangrar. En esos días grises en los que no hay diferencia entre las ocho de la mañana y las ocho de la noche, en los que no ha pasado ni pasará nada, de pronto te pones a lavar un vaso en el fregadero, se te rompe accidentalmente y te cortas. Y entonces aparece ese rojo intenso, lo más brillante que has visto en todo el día, tan vibrante que casi emite un zumbido. Es tu propia sangre. Y a veces verla está muy bien porque, al menos comprendes que estás vivo.

RECORTES DE MI VIDA de Augusten Burroughs