Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

Hay mucho desperdigado por ahí, puede ser este hilo un buen lugar para reunirlo, disparo primero.

Tan, tan! �Quien es? Es el Diablo,
ay, una ciega alegría,
un hambre de consumir
el aire que se respira,
la boca, el ojo, la mano;
estas pungentes cosquillas
de disfrutarnos enteros
en un solo golpe de risa,
ay, esta muerte insultante,
procaz, que nos asesina
a distancia, desde el gusto
que tomamos en morirla,
por una taza de te,
por una apenas caricia...

José Gorostiza (muerte sin fin)

“El cielo tenía un color gris plata. Un sol pálido de atardecer bañaba los prados y los setos de luz invernal. En Londres había habido ráfagas de nieve. Pero allí formaba una capa espesa y honda en el suelo, en franjas intactas de suave terciopelo blanco. Yo llevaba diez años o más sin pasar por aquellas carreteras. Me resultaban muy familiares, al mismo tiempo totalmente extrañas y como de otro mundo. No era capaz de reconciliar aquellas dos sensaciones. Recuerdo ese sentimiento (ese pensamiento) perfectamente: el darme cuenta de que a veces es posible (incluso necesario) albergar ideas contradictorias; aceptar la verdad de dos cosas que se contradicen abiertamente. Acababa de empezar a entenderlo: a entender que ésa es una de las condiciones fundamentales de nuestra existencia.”

LA LLUVIA ANTES DE CAER, excelente novela de Jonathan Coe

Nada limpio a que jugar,
ni objetivos que cumplir;
tus ilusiones morirán...
días grises hasta el fin
y en tus ojos una luz se apaga.
Ojos tristes al mirar los mapas.

Ningún sitio a dónde ir,
ninguno al que regresar.
Nada que te haga reir,
nada que te haga llorar.
El amor de las viejas novelas
murmura un deseo a las estrellas.

Coge mi mano y duerme junto a mí;
si no te importa, me quedaré aquí
hasta el fin.

Sin mirarnos, sin hablar,
veremos el sol salir;
dulces drogas nos dirán
que hay un mar cerca de aquí.
Y en tus ojos otra vez la vida
tiembla en una vela consumida.

Y en el silencio te oigo palpitar;
siempre hay un alba en la que despertar.
Coge mi mano y duerme junto a mí;
si no te importa, me quedaré aquí.

Dulces sueños.
Escondidos de la noche
y de los horrores negros.

La estrella se folla a las niñas sin hacerles daño. También puede hacérselo con los niños pero la mayoría cree que perderá algo de lo que tiene si se deja dar por el culo. La polla de la estrella entra y sale sin cortar nada. No se atasca. No es una torpe polla de hombre. No va a marcharse sin besarte en la frente. No se parece a la mierda que conoces. Dile a las niñas que se mantengan alejadas de los hombres porque sus pollas ridículas cortan por los dos lados. Son pollas de venganza. Lo se por que la mía también lo fue antes de que empezase a correr hacia atrás.

Ray Loriga.

Nuestra muchacha no tenía de qué quejarse pero, para sus adentros, no sentía que fuera así. Por razones que ella misma no entendía muy bien, ya en la época de nuestra narración Beli no podía soportar el trabajo en la panadería o ser la “hija” de una de las “mujeres más respetadas de Baní”. No lo podía soportar, punto. Todo lo que tenía que ver con su vida actual le molestaba; quería de todo corazón, algo más. No tenía idea de cuándo había anidado en ella por primera vez ese descontento, pero más adelante le diría a su hija que había estado allí toda la vida, ¿y quién sabe si sería verdad? Tampoco tenía muy claro qué quería exactamente: una vida propia e increíble, sí; un marido guapo y rico, sí; hijos hermosos, sí; un cuerpo de mujer, sin duda. Aunque si me hubieran preguntado, hubiera dicho que lo que quería, más que cualquier otra cosa, era lo que había querido durante su Niñez Perdida: escapar. De qué era fácil de enumerar: de la panadería, de la escuela, del aburrimiento de Baní, de compartir la cama con su madre, de no poder comprar los vestidos que quería, de tener que esperar a cumplir quince años para alisarse el pelo, de las expectativas imposibles de La Inca, del hecho de que sus padres hubieran muerto cuando ella tenía solo un año de vida, de las murmuraciones de que había sido obra de Trujillo, del recuerdo de aquellos primeros años de vida en que había sido huérfana, de las cicatrices horribles de aquel tiempo, de su propia y despreciada piel negra. Pero no sabía decir adónde quería escapar. Me imagino que nada hubiera cambiado si hubiera sido una princesa que habitara un alto castillo o si la antigua mansión de sus padres –la gloriosa Casa Hatuey- hubiera sido rescatada milagrosamente del Efecto Omega Trujillo. Siempre hubiera querido escapar.


LA MARAVILLOSA VIDA BREVE DE ÓSCAR WAO de Junot Díaz

Estoy tumbado en la cama de Neil, la parte de arriba de mi cabeza dándose una y otra vez contra la cabecera porque, no sé cómo ha pasado, pero tengo su polla metida en la boca hasta la garganta. Las fotografías que Neil había hecho, y que fueron la razón por la que subí a su cuarto, se deslizan por la colcha y caen al suelo. Oigo el sonido que hacen a medida que van cayendo. Un revoloteo y un golpe suave. Lo único que veo es un triángulo de vello oscuro viniendo hacia mí. Siento la sensación, hasta entonces desconocida, de tener la garganta repleta. Me cuesta respirar. El aire me entra por la nariz de forma entrecortada, en oleadas cuyo ritmo parecen marcar las embestidas de las caderas de Neil. Embiste, tomo aire. Suelto el aire por la boca, alrededor de su pene.

-Sí, fóllame así –exclama-.¡ Ay, joder…! ¡Dios bendito!

El triángulo peludo se acerca a mí, se aleja, se acerca, se aleja, se acerca, se aleja, se acerca, se aleja.
Tengo los brazos extendidos a cada lado del cuerpo, clavados al colchón por las manos de Neil. Debo parecer Jesús crucificado. Esta imagen me viene una y otra vez a la mente. También repito para mis adentros: yo no había venido para esto.

Parece no acabar nunca. La embestida, la milagrosa oleada de aire que inspiro por la nariz, la húmeda espiración.

-Maldito vicioso –dijo de pronto Bookman, como arrancando la palabra del aire con los dientes, como si mordiese un trozo de algo, un trozo de carne.

Tiene un olor raro. Como a comida, como si aquel olor se pudiera comer. Bueno, supongo que me estoy comiendo el olor. Pero no se parece a nada que haya probado antes. ¿Quizá a algún tipo de queso? Pero más denso, más tibio, más dulzón.
El golpeteo dentro de mi mollera me está matando. No paro de darme y darme y darme contra el cabecero. Y el cabecero golpea contra la pared. Estamos haciendo un montón de ruido.
Me empiezan a llorar los ojos.
En mi vida había tenido la boca tan abierta. Me invade la vergüenza. Me pregunto qué aspecto tendré con aquella boca enorme y los ojos llorosos. Siento cómo se me cae la baba y me corre por el cuello y tengo ganas de limpiármela, pero no puedo mover las manos ni los brazos.
Me fijo en una grieta que sale de un rincón y atraviesa el techo, pero no veo dónde llega. El techo tiene una capa de pintura tan gruesa que se está pelando a tiras. Me entran ganas de arrancarla como si fuera un jirón de piel quemada por el sol o la dureza de un pie.
De repente el triángulo negro se incrusta en mi cara. No me entra ni una gota de aire por la nariz. Lo veo todo negro.
Siento algo más dentro de la garganta. Se está llenando de líquido.
Siento que se me hinchan los ojos como si me fueran a estallar. La cabeza me va a estallar.
A continuación todo se retrae violentamente acompañado de un sonido de succión. La polla ha desaparecido, el triángulo ha desaparecido, las manos que aferraban mis muñecas sueltan su presa. Vuelve a fluirme la sangre por las manos.
Dejo de golpearme la mollera contra la cabeza de la cama.
Nunca había sentido tanto alivio en mi vida. Podría quedarme dormido en ese mismo instante. De hecho, me siento amodorrado.


RECORTES DE MI VIDA de Augusten Burroughs

Sobre esta cama donde se acostó el mar
y se guardaron las cenizas de Alejandría
y las hormigas almacenaron las provisiones durante el verano del holocausto
y la más despreciable hechicera escribió su recetario para exterminar el mal de amor,
en la mismísima cama donde la Maja y las Venus posaron,
donde Juana La Loca veló a Felipe El Hermoso por siete provincias,
donde el Espíritu Santo fecundó a María
aquí en la única cama traficada por fenicios
que sirvió de mapa para Barbarroja
y fue alfombra mágica del príncipe Ishtar,
en la auténtica cama donde parió la primera elefanta en cautiverio
donde Charly Parker tocó por última vez el saxofón y a una mujer al mismo tiempo
y –años antes— Jesús meditó su discurso del monte de los olivos
es donde entiendo que cada cama es un país que no existe
si no es con tu presencia.


HELPLESS (AND IN MY MIND I STILL NEED A PLACE TO GO) de José Eugenio Sánchez

Si aprendiéramos a mirar en vez de papar moscas, veríamos el horror en el corazón de la farsa; si simplemente actuáramos en lugar de hablar tanto, no acabaríamos, una y otra vez, yendo de culo.

¡Hombres, no celebréis todavía la derrota de lo que nos dominaba hasta hace poco!

Aunque el mundo se alzó y detuvo al bastardo,la perra que lo parió está otra vez en celo.


Brech: La resistible ascensión de Arturo Ui